NARRAPOESÍA Textos literarios (Ángeles Fernangómez)

...y es que nunca podréis

2012-02-16T00:58:00.002+01:00

(2012)

El poder está dentro de ti

(Louis L. Hay)

… y es que nunca podréis robar mis barcos

los que me permiten que vuele por el mar.

No tenéis patente de corso sobre mis estanques infinitos.

La libertad es una abeja libando entre la espuma

de mis olas. El camino hacia mi Ítaca

limita al centro con mis ojos,

y la línea azul del horizonte compendia el resto de mis puntos cardinales.

No pretendáis haceros con mis zapatos de agua, solo a mi obedecen

para deslizarme en los vaivenes.

Porque solo yo tengo permiso para arriar o izar las velas

de mi vida.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

EN EL PARAÍSO (Mini-relato)

2012-02-09T00:45:00.001+01:00

EN EL PARAÍSO (2011)

Abel se enamoró de su madre, La Serpiente, sin saber aún que Edipo nacería alguna tarde.

Vio después cómo su madre se enroscaba al cuello de su hermano.

Celoso y despechado, tomó del suelo un palo fuerte y bien torcido. Con toda su rabia, lo lanzó directo a la frente de Caín.

Caín esquivó el impacto de aquello que, veloz, venía hacia sus ojos. Sorprendentemente, el arma inició el camino de retorno hiriendo de muerte al corazón de Abel.

Boquiabierta, la serpiente dejó caer de entre la boca la manzana y sus gusanos.

Acababa de inventarse el bumerán.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

DEJADME LA SONRISA

2012-01-11T22:38:00.000+01:00

(2010)

DEJADME LA SONRISA

¿Sabéis vivir sin la sonrisa?

Yo soy hija de unos labios entreabiertos

y de ojos que se achican, se rasgan e iluminan.

Dejadme la sonrisa.

No me dejéis sin alas, no me congeléis la sangre.

Dejadme la sonrisa.

Un día sin tocar la vida con sus alegres manos
es sinsentido,es no ser, es día nulo en mi existencia.

Competid, si queréis, con mi sentido del humor,

pero no me trunquéis jamás la risa, que me ahogo.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

LO MEJOR DE 2011 -socialmente hablando, y para mi-

2011-12-31T18:52:00.002+01:00

¡ FELIZ 2012!

Que no decaiga

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

¡FELICES FIESTAS! Poema "Y SI UN DÍA..."

2011-12-15T00:02:00.000+01:00

Y SI UN DÍA...

Y si un día él escribiera:

“Al llegar la Navidad

ponía mi madre luces de colores

que trepaban

por la planta de la esquinadel salón.

Luego encendía velas, muchas velas.

Recreaba un Nacimiento con montañasy pueblos desmedidos

y, a la mesa,

nos arropaba el amor

que había derramado en cada plato.

Después brindaba

mirándome a los ojos

sin importarle que mi vaso contuvieraagua o coca-cola...”

¿Y si un día él lo escribiera,

lo dibujara o lo pintara. O... simplemente lopensara

cuando yo ya no estuviera?

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

TRISTEZA

2011-11-29T17:49:00.005+01:00

TRISTEZA (2011)

Hay días
en los que el dolor deviene a chorros implacables,
se instala en la nuca
y se poliplica en lanzas puntiagudas por el cuerpo.

Hay veces
que el alma quiere que la lámpara se apague,
que no haya ruidos
ni llamadas que estallen por la frente.

Hay espacios
que rememoran a bofetadas los tormentos
y uno sigue adelante
buscando a tropezones su eje de cordura.

Hay horas
que no tendrían que correr por los relojes,
que el dolor de otro dolor
aprieta mucho más el nudo en el estómago

Y ahoga…, ahoga…, ahoga…, ahoga…, ¡AHOGA!

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

VEN, PASA SIN LLAMAR

2011-11-10T00:51:00.023+01:00

"VEN, PASA SIN LLAMAR", hoy es ya una canción, gracias a mi amigo Amador (Dorchy Muñoz ). Gracias

La grabación es sólo un BORRADOR , pero me gusta publicarla así, como nació.

Sin embargo, esas fueron las primeras palabras que yo escribí en este blog justo el mismo día en que lo creé (en 2008): Ven, pasa sin llamar, no hace falta que cierres la puerta cuando entres... Sí, seguro que te suena, porque acabas de pasar por ello al abrir mi blog (mira el inicio).

Para mi, el texto fue simplemente un saludo, una invitación a entrar y buscar en el blog a todo aquel que hubiera pinchado en mi enlace. No pretendió nacer como poema, sólo como un texto cálido de bienvenida, pero gracias a Amador ha llegado a ser canción. Gracias.
La cantamos por primera vez en el Encuentro de Poética en Gredos 2011 y, seguidamente, en Los Diablos Azules (Madrid).

A mi me encanta. Espero que también os guste esta VERSIÓN DE PRUEBA:

"VEN, PASA SIN LLAMAR"

Letra: Ángeles Fernangómez Música: Amador Muñoz

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez y Dorchy Muñoz(texto y música)
Fotos de Ángeles Fernangómez, Pilar Mtnez.-Carrasco, Manuel Mtnez.-Carrasco, María Sangüesa, Javier Jimeno y Julio Medina

ÁNGELA

2011-10-17T23:59:00.005+02:00

Ángela tenía mucho dinero, pero no se sentía afortunada.

De puro nácar tenía los dientes Ángela, pero… daba igual, no sonreía nunca.

Los ojos de Ángela son los más bonitos que jamás he visto, pero el espejo le dijo un día que eran de lechuza, y los escondió tras unas gafas oscuras que nunca se quitaba.

Al corazón de Ángela llamó el amor, y llamó…, y ya no llamó más; total,jamás abría...

Nadie, sino ella, hubiera dicho nunca que Ángela era gorda, pero una talla menos siempre era lo perfecto cuando elegía sus vestidos. Y vomitaba a propósito lo que no tenía más remedio que ingerir, hasta lograr ser hueso y piel para seguir viéndose gorda.

¿Tendría Ángela un espejo que todo lo cambiaba?

Un día se marchó. Y no pasó nada. Pero Ángela se perdió la primavera, y el verano siguiente, y el otoño…, y el invierno… Otra vez las estaciones se siguieron sin que nada extraño sucediera. También se perdió hacerse mayor y ver qué pasa.

Pero el mundo seguía, aunque no estuviese Ángela.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

Performance sobre SYLVIA PLATH y ANNE SEXTON (Rosa Silverio y Ángeles Fernangómez)

2011-10-10T10:40:00.002+02:00

AQUÍ,en mi BLOG DE EVENTOS, toda la información.

VAIVENES

2011-09-16T00:53:00.008+02:00

VAIVENES

Todo se me vierte hacia adelante:

el pelo

las langostas

las edades...

Vacuno de silencio mi miseria
para que no haya miedo,
ni se instale en mis sienes la desidia.

Arropada voy de trapos viejos.

Desabrocho las solapas y respiro,

rompo el vaho, tiemblo, me evaporo,

ofrezco un plato tibio de noche a la mañana

me confundo con el ruido, voy despacio, me acaloro,
gimo.

De la avenida surge un río a borbotones,

resbalo en el limo de la orilla y cedo.

Peces me nacen en los senos boca arriba.

Y desemboco.
.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)

CALERO (+convocatoria Recital abierto a todos)

2011-08-25T01:57:00.014+02:00

Todos los poetas que lo deseen están invitados a participar en este Recital:

11 de septiembre 2011, de 18 a 19:30 h.

Parque Calero, C/ José del Hierro, s/n (Madrid)

Todos los detalles en mi blog de eventos (pinchad AQUÍ)

CALERO (2006)

¡Ay, cómo empequeñece

andar metido en esta muchedumbre!

¡Ay! ¿Dónde está mi cumbre,

mi pureza y el valle del sesteo

de mi ganado aquel y su pastura?

Miguel Hernández

Cerca, muy cerca de mi casa

hay un parque que yo lo llamo Mío.

Tiene olivos, plátanos, acacias...

Tiene pinos oblicuos, como las vidas

de los que les faltó el amor cuando eran tiernos.

En él me lavo -los domingos en su fuente-,

mi culpa por no ver el mar más a menudo,

por no tener, al despertarme,

montañas en mi vida, aves, un río con un puente

y barro en mis pisadas cuando llueve.

Lavo mi rabia por vivir entre avenidas,

cuando me parió una cuna de mil ramas.

Hay en mi parque columpios y terrazas

y un cine de verano donde Woody o Almodóvar

desenvuelven del papel de plata el bocadillo

mientras no les toque trabajar en la pantalla.

Hay marginados que se esconden tras las hojas

porque los árboles -para no dejar que veas-,

no distinguen entre bosque o parque.

Un día de estos, cuando tenga un rato,

escribiré una carta a los políticos, y que le pongan

un lago con cisnes y una estatua, como en el Parque Grande.

¡A mi parque!

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

SEMILLA (a J.L. Sampedro)

2011-07-04T14:52:00.006+02:00

(2011)

“Somos ríos que vamos hacia el mar. Ya noto la sal”. (J.L. Sampedro)

A José Luis Sampedro

SEMILLA

Si me negara a saber de documentos
que me inyectan la crueldad que nos vertemos,
viviría tranquila entre mis nubes
ignorando lo viciado del ambiente.

No sabría del hombre que se juega
la muerte entre las balas o mastica
el tóxico escupido de Chernóbil
o el hongo envenenado de Hiroshima.

Si no se hubieran parado mis pupilas
en el pulizzer siniestro de aquel ave
–testimonio de la vida hecha carroña–,
no tendría hoy zurcidas las entrañas.

y viviría feliz entre mis lluvias,
ausente de sufrir por esos nadie
que algunos semientierran a deshora.

Mas tuve que fijarme en las noticias:
tres mujeres sangraban boca abajo
a manos de los machos que un día amaran;

he leído entre líneas los diarios,
percibo la violencia, pueblo a pueblo,
reflejo de la que hay en tantas casas,

atisbo la desgana, el pasotismo,
me duelen las miradas de los niños,
me indigna la mirada hacia otra parte
y esa toma del poder por el avaro.

Pero ya veo moverse algunas cosas:
la gente arracimada haciendo fila
ante las canas de un solemne anciano
que firma la semilla de sus libros.

Ya empieza a germinar por muchas plazas.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)

EL VERANO TIENE ESAS COSAS

2011-06-27T17:46:00.028+02:00

(2011)

EL VERANO TIENE ESAS COSAS

Apuro el café con hielo que disfruto en la terraza de verano. Una ligera brisa agita el árbol que actúa de parasol sobre mí cabeza, y sus ramas me regalan trozos diminutos de florecillas blancas de un olor amielado que se introducen incluso dentro de mi vaso. Pero no me importa. Las entresaco con la parte opuesta a la punta de mi boli y sigo bebiendo. Y escribiendo. Hace calor, mucho calor en esta ciudad, pero yo estoy resguardada.

A menudo, cuando revivo una secuencia similar, me gusta pensar que no soy de este país, que soy… alemana, o china, o africana, o…, y estoy de vacaciones; que llevo en mi bolso un mapa y una guía y me he sentado en soledad contemplativa a disfrutar de una taza de café en un lugar que me es completamente inexplorado. Y consigo recrear ese supuesto. Se ve todo de otra forma, sin agobios, sin prisas, con mirada nueva y capacidad de sorpresa. Hasta me parece ver rótulos escritos en un idioma que me fuera extraño.

A mi lado oigo hablar en diferentes lenguas. Todas son la mía y ninguna lo es. Soy una viajera sin tiempo (turista no me gusta). Ya no recuerdo dónde está mi casa, llevo tanto tiempo viajando y disfrutando de lo nuevo, que no quiero recordar. Todo es mucho más hermoso que los pasos cotidianos.

Llevo conmigo un libro que mis ojos disparan línea a línea a mi cerebro. La gente va y viene, se mueve de otra forma. Siento que jamás mi retina ve nada que haya visto. Deseo sacar una foto, pero ha debido de quedarse en el hotel mi cámara. No importa, tengo el móvil. No puedo perderme algo tan inusual como esas palomas que picotean el suelo y luego alzan el vuelo ante la carrera de un perro que juega en la plaza con su dueño. Clic, clic…, el móvil no es lo mismo, pero buenas son tortas. Echaré la cámara en el bolso en cuanto llegue a la habitación.

El café se va acabando, doy el último sorbo y miro a mi alrededor. ¿Cómo llamo a ese muchacho tan guapo que me lo sirvió hace un rato: ¿garçon?, ¿waiter o barman...?, ¿kellner? ¿服务员? (*), ¡ufff!

Instintivamente miro el reloj. ¡Caramba, se acabó mi coffeebreak! Vuelvo a tierra. Noto cómo se pone en marcha el motor del habitáculo más viejo que tiene mi cerebro. “Estás en la plaza X y tu trabajo está justo al lado”. Otra vez sonó el despertador de la fantasía cuando menos lo esperaba.

-¡Camarero! (me ha salido de corrido), ¿me cobra, por favor?

- Dos cincuenta –contesta.

Tampoco es un precio tan alto a pagar por un hermoso sueño –pienso mientras veo que es lo último que llevo en mi cartera, y me levanto.
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.(*) transcripción fonética: Fúwùyuán
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Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

LAS PANCARTAS DE LA PUERTA DEL SOL

2011-06-07T01:37:00.007+02:00

Vídeo tomado por la TV de la Puerta del Sol (Movimiento 15-M)

Justo al final del vídeo hay unos cortes del Recital "POESÍA INDIGNADA"

(Plaza Jacinto Benavente, 28.5.2011 - Coordinación Matías Escalera - Ateneo Madrid)

Unos versos de este poema, recitados por mi, son los que cierran el vídeo.

(2011)

Collage poético basado en algunas de las pancartas de la Puerta del Sol de Madrid durante la acampada del Movimiento 15-M 2011 (Democracia Real Ya)

Gracias a los autores

LAS PANCARTAS DE LA PUERTA DEL SOL

Sed realistas, exigid siempre lo imposible.

Dicen que somos más y más desorganizados, pero funciona.

¡Ah!, y no dejéis de pensar por vuestra cuenta:

donde todos piensan igual, igual ninguno piensa.

Ni medios ni enteros podrán manipularnos,

no importa salir o no salir en los periódicos, si estás aquí,

los libros de la Historia se harán eco.

Esto es cosa de todos, unamos nuestras fuerzas,

algunos aprendimos hace tiempo que el pueblo unido jamás será vencido.

Que no tenemos miedo, no, que no nos moverán, que no nos callan,

que el capitalismo no se reforma, se destruye y a otra cosa,

Tú eres el cambio que esperabas, y el que no grita no mama, ¡leche!

¡Banqueros, repartid la pasta ya, que es sudor nuestro!

y el balance de pan y de chorizos no nos cuadra.

La avaricia se folla a la libertad, y eso no es justo.

Que la calle es tuya, tonto, ¿qué creías? Y las plazas, y la risa…

Se recomienda que uses protector de los potentes porque

hay Sol pa rato y eso quema aunque vengamos ya quemados.

No busques más detrás, en esto no hay políticos, somos nosotros,

ni tú, ni yo, ni el otro, sino todos.

Y ¡alerta!, porque si no nos dejan soñar,

juramos no dejar que ellos duerman.

Esto no es un botellón, no somos tontos, es zona de paz y de echar alas.

En cualquier momento, tú tienes el poder para decidir

que no quieres que la Historia acabe como está, sino más bella.

Ven a unirte, trae tu mano, esta es la plaza de la SOLución

y hay millones de plazas soleadas. Ven. ¡Toma la plaza!

PD: ¡Ah! Y si llega la policía, saca las uvas y disimula.

(Poema leído en el recital de “Poesía Indignada”.

Plaza de Jacinto Benavente, el 28.5.2011)

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)

A propósito del 15-M y del 70 cumpleaños de Bob Dylan: "LAS BANDERAS"

2011-05-26T00:35:00.017+02:00

Nunca escribiré nada

que me avergonzara enseñar
a Bob Dylan.

Benjamín Prado

A la memoria de John Lenon

(2008)

LAS BANDERAS

Se abrazaban,
llegaban a un acuerdo.

La tela de una se amarraba al mástil de la otra.

Dos banderas,

de signo opuesto,

se entendían

por la acción del aire

en movimiento.

¿No será verdad,

políticos,

que la respuesta

está soplando en el viento?

(Este poema fue recitado junto a la estatua del Oso y el Madroño de la Puerta del Sol de Madrid en la noche del 21 al 22 de mayo de 2011)

JOSÉ LUIS SAMPEDRO: ese gran sabio, esa gran persona.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

DESDE QUE SOY CAPAZ

2011-05-16T17:41:00.003+02:00

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

CREDO FINAL (a J.L. Zúñiga)

2011-05-06T10:12:00.005+02:00

CREDO FINAL

(2011)

A José Luis ZÚÑIGA

Y sucedió que él
aprovechó la cuenta atrás para seguir viviendo,
fue contando a sus amigos lo del billete de ida sin retorno,
nada de aspavientos ni desesperaciones,
mucho de amor y de pisar el suelo.

Sucedió que a domicilio nos entregó a su hijo
de setenta y pico páginas y muchas que otras muertes,
que midió el tiempo y quiso a los que amara tanto.
Sonrió, rió incluso, pero vivió, sin esconder la cabeza bajo el ala.

Sucedió que su objetivo
—a tan corto plazo como le permitía la vida—
fue una fiesta de presentación y de hasta-siempre-amigos,
sin victimismo alguno, sin caras largas ni gotas transparentes,
archivando la lógica tristeza en el baúl de los misterios,
mientras su sonrisa, de abrazo con palabras, informaba
de que ya veía la bala en su cabeza, y a la vida
con el dedo apoyado en el gatillo,
porque a él —como a todos—, le mató la vida,
y hay que saber echarse en brazos de la muerte.

Y sucedió también
que nos dejó un canto de fe y de esperanza como último mensaje,
porque él, que no encontró jamás a Dios por ningún lado,
–tal vez porque tuviera un credo nada afín con las deidades—,
sin vacilar —o haciéndolo—, lírica y públicamente dejó dicho
que creyó
¡en El Hombre!

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)

CONDICIONANTES

2011-04-07T18:03:00.016+02:00

A mi amiga Laura Gómez Recas

(2011)

CONDICIONANTES

Quiero hacer contigo

lo que la primavera hace con los cerezos.

P. Neruda

Tu llevabas,
colgados de un nudo de tu estómago,
unos versos de Neruda
que condicionaban
la visión de ese mar blanco.

Yo tenía
en la retina un duplicado
de aquellas primaveras de la infancia
que sabían
del revuelo en los recreos cuando hay luz.

Tu llorabas el dolor de las ramas invadidas.
Yo reía el placer de lucir velos de primera comunión.
Tu la asfixia. Yo las alas.
Y las dos
el deseo de colgar de las pestañas el paisaje
nevado de pétalos abiertos para el fruto,
de las ramas amadas o violadas por la flor.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

¿HABLAS POESÍA?

2011-03-21T12:45:00.009+01:00

21 de marzo: DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

(2010)

¿Hablas poesía?
Entonces percibirás

el sonido de mis lágrimas cayéndose

apuradas hacia el núcleo de una estrella.

Si hablas poesía

entenderás que me parta

en dos mitades cuando, en el deseo,

la lluvia me acaricie; y me disuelva.

Sabrás también

de lo que hablo cuando

digo que planto acebos en los vanos

de mi campo adulto, y es así cuando soy siendo.

Si hablas poesía

quédate a mi lado,

que necesito de un intérprete

para entenderme con la gente amarga.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

¡ MAMÁ ! (Relato)

2011-03-16T01:54:00.011+01:00

(2004)

¡MAMÁ!

-No, si..., ¡ya te digo!, mírale ahí, repanchigado en el sofá, y venga fútbol y más fútbol, dale que te dale al mando. ¡Ay!, pero... ¿es que no se te mueve un poco el cuajo de verme? ¿es que no ves que no doy abasto?

No, si ni me mira. ¡Si es que...! ¿Pero me estás escuchando o no?

-¿Qué?

-¡Y que no se ha enterao! Que pongas la mesa, hombre, que hagas algo, que te estás embruteciendo. Si es que no haces otra cosa desde que llegas a casa, que ni te ocupas del chico y al final nos va a dar algún disgusto, ya verás, pero tu ni te enterarás de nada, ¿para qué? Yo no sé de qué estáis hechos los hombres. Mira, un día hago las maletas y me voy. ¡Y ahí te quedas!, a ver cómo te las apañas solo. Me da igual, me llevo al chico y quédate con todo si quieres, sobre todo con la tele, claro, que desde que te apuntaste al Plus ese, me tienes harta. No, si me voy a comprar una para mi solita, la pongo en la habitación y veo lo que a mi me de la gana. O no, mejor allí te vas tú. A ver si yo no voy a poder sentarme en el sofá, (que es lo que más me gusta a mi cuando acabo de recoger todo), y ver lo que yo quiera, sin chuparme lo que quieras tú, viendo siempre a esos tíos corriendo detrás de un balón. Pues hijo, podían darle uno a cada uno para que no se pelearan, porque no sé qué le veis a eso. A mi me parece un aburrimiento. Pero tú, claro, crees que soy una estúpida porque no entiendo nada de eso. Ni quiero ¿sabes?, ni quiero. ¿Para que se me queda cara de alelada como a ti?, ¡pues anda!

-¡Calla, calla! ¡Cagüeeeeennnn!, ¡joder, cállate un poco, mujer!

-Si es que encima no se le puede ni hablar. Que sepas que tu hijo dice que no entiende los quebrados, y tú podías ayudarle un poco -que le van a suspender las Matemáticas-, en vez de estar ahí plantao sin enterarte de que estamos los demás, y sin hacer nada. ¡Ay, pero qué güevazos tienes! Claro que tú qué sabrás cómo los tienes, si ya ni te los alcanzas a ver con la barriga que has echao de beber tanta cerveza y de planchar asiento con el culo en el sofá.

-Oye, sin faltar ¿eh?

-¿Sin faltar? ¿Sin faltar? Hoy, porque tengo la tortilla a medio hacer y no la voy a dejar así, pero mañana..., mañana te haces tú la cena si quieres ir a la cama cenao, porque yo hago la del chico y la mía, y a ti que te den. Ya no te aguanto más.

-¡Que te calles ya, coño! ¡Joder, este árbitro está comprao, me cagüen la puta...!

-¿Ves? ¿Ves qué bruto te has vuelto? Bueno, ya lo eras, pero más. Si al final vas a acabar como tu abuelo, que además de ruin y egoísta, era el más bruto del pueblo. ¿O es que no te acuerdas de lo que contaba siempre tu tía Patro? Cuando lo de aquella cabra que le dio una cornada en la cabeza, y el bruto de tu abuelo se midió la herida, luego agarró un cuchillo, se fue para la cabra y le hizo una brecha en el mismo sitio y del mismo tamaño que la suya. No, si... ¡qué voy a esperar yo de ti!, de tal palo...¡tal astilla!, ya se sabe.

-Mira, si sigues así se me van a inflar los cojones y me voy al bar.

-Pues vete y no vuelvas, que no se pierde nada. Pero no te vas, no, que aquí estás más cómodo. Claro que no sé qué es mejor, porque cuando eras más joven y no tenías tanta tripa, te largabas y me la pegabas con la primera, ¿o es que no te acuerdas de lo de la Charo aquella. No, si a mi sí que no se me ha olvidao, no; que eso lo tengo yo bien, pero que bien clavao aquí. No sé por qué me casé contigo. Y ahora, ya ves, ¡menuda cruz tengo yo, Dios mio!

-Pero ¿de qué hablas? Anda, cállate un poquito, que estás más guapa.

-¡Y encima me dice que me calle! ¡Que me calle yo! ¡Será cabronazo! Pues no me voy a callar no, que ya estoy harta de callarme. Y de todo, estoy harta de todo y ya no tengo ganas de nada, que tú me las has quitao, porque eres un egoísta y... ¿Y sabes qué te digo?, que me voy a la cama, que ahí se queda la tortilla y la terminas tú si quieres, porque al chico ya le di la cena antes, y a mi no me hace falta ni cenar ni nada, que ya se me ha quitao el hambre. Y que te quedes viendo el fútbol, y luego el baloncesto y después lo que te dé la gana; que yo no soy la esclava de nadie ¿entiendes?, y menos de un mierda como tú que ya no vale pa nada; porque si quiero los tengo así ¿sabes?, así, y a mi tú no me haces falta. Que me voy ¿vale?, me voy a la cama. Mira, mira, mira cómo me estoy yendo. Me voy ¿ves? ¿ves? Ya me estoy yendo, míralo.

-¡Bueno!

-¿Cómo que bueno? ¿Bueno? ¿Eso es todo lo que se te ocurre? ¿Bueno? ¡Pero, será capullo el tío! ¡Bueno!, dice, ¡bueno!, así ¡bueno! Y se queda tan a gusto. Si es que además eres un insensible, y yo te importo una mierda; me quiero morir, ya no aguanto más. Pues mira, voy a irme a la cama sí, que ya no tengo fuerzas y me da todo lo mismo, y además voy a dormir muy bien con todas estas pastillas que me voy a tomar, el frasco entero me tomo para no despertarme y oírte roncar encima. Todo, mira, todo, ¡todo! ¡todo!

-¿Pero qué haces? ¿Estás loca?

-Quita de ahí hombre, que ya me las he tragao, ¡para que te jodas!.

-Pero trae p´acá, coño, ¿qué has hecho? ¿te las has tomado o no?

-Sí

-¡Vomítalas, joder!

-No quiero.

-O te metes tú los dedos, o te los meto yo.

-¿Tú? Anda, mira, pero si ha movido el culo y todo.

-¿Tú eres gilipollas, o qué? ¡Que te metas los dedos he dicho!

-¡No!

-Papá, ¿qué pasa?

-¡Carlitos, rápido, llama una ambulancia!

-¿Qué pasa?

-El teléfono, hijo, trae el teléfono.

-¡Mamá!
-¡Car-li-i-i-i-tos!

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

8 MARZO: ¿cuándo podremos llamarlo "día de celebración"? - (Poema: "BLANCAMIELES POETA")

2011-03-08T12:16:00.011+01:00

8 de MARZO: "Día Internacional de la Mujer"

De momento, éste sigue siendo un día de conmemoración, de reflexión, de reivindicaciones por la igualdad de derechos entre ambos sexos.

Cuando consigamos convertirlo en día de celebración, ya no hará falta tener un día especialmente dedicado a la mujer. Ese día habremos conseguido MUCHO tanto mujeres como hombres.

Gracias a todas las mujeres que se ocupan de que esto sea un hecho.
Gracias -muy especiales-, a todos los hombres comprometidos, que también lo hacen.

(2006)

BLANCAMIELES POETA

Blancamieles tuvo adormecida la corriente lírica de versos
que desemboca en el poema
que desemboca en el poeta
que desemboca en la poesía.

Y allí crece
            y se calienta
                     y se evapora
se llueve y se renace.

Blancamieles estuvo en coma creativo.

La manzana de los brujos, de los locos, de los necios…
taponaba la zona-verso de su blanca materia-gris amordazada.
Sólo a intervalos duermevelas
-y en descuido de los brujos-,
jadeó poemas de aprendiz.

Los satanes formaban circo vigilando su urna transparente.
Disfrazados de príncipes, besaban en la boca a Blancamieles,
que no escapaba de su estrofa de letargos.

Los abrazos de los príncipes valientes
tampoco pudieron despertar completa la musa a Blancamieles,
anulada casi,
de satanes brujos.

En un interludio de abrazos
despertó poeta de sí misma,
en soledad,
viva,
mirando hacia dentro su yo desdibujado,
suyo,
      sola.

Sin manzanas amargas,
sin príncipes satanes,
sin brujos,
sin príncipes valientes.

Ella
     con ella
               para ella.

Blancamieles nívea,
Blancamieles dulce,
Blancamieles verso,
                        poema,
                                   poeta,
                                          poesía.
Blancamieles, río de palabras.

Cuando regresaron los abrazos,
había emergido la poeta,
se había renacido de sus anestesiados restos.

Y odiaba las manzanas.

.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

MORIR EN EL CINE

2011-03-04T23:13:00.017+01:00

MORIR EN EL CINE

(2006)

Cuando la gente se muere no se pone antes a decir cosas bonitas a los que tenga a su lado, no. Yo ya me he dado cuenta de que eso sólo pasa en el cine. En el cine –lo tengo comprobado-, si a uno le pegan un balazo –por ejemplo- y tiene un amigo a su lado que le sostenga del cuello mientras agoniza, el moribundo deja encargado al amigo que le diga a su mujer y a sus hijos cuánto los ha querido siempre, que los seguirá queriendo, que cuidará de ellos desde el otro mundo… y no sé cuántas cosas más. Lo dice, además, como si no le pasara otra cosa que el saber que le quedan sólo unos segundos o minutos de vida, pero nada más, como si los dolores no tuvieran nada que ver con la cabeza ni con la voz.

Pero yo sé que eso no es cierto porque ya he visto morir a dos personas y no se tienen muchas ganas de hablar en esos momentos, que a la gente le duele todo y no está para nada, no.

El primero que vi fue a mi abuelo. Unos días antes le dio no sé qué a la cabeza y se quedó alelao. El día que se murió, se murió y ya está. Me acuerdo muy bien porque yo siempre había pensado que antes de morir me cogería de la mano –como en las películas- y me diría: “Sebas, la colección de monedas antiguas quiero que sea para ti, por haberme ayudado a ordenarla”. Entonces yo lloraría y le besaría en la frente. Él, después de acariciarme la cabeza, abriría el cajón de la mesilla y me entregaría el tesoro. Pero no fue así. No digo que yo no llorara por el abuelo porque sí lloré, pero las monedas antiguas no tengo ni idea de dónde han ido a parar.

También vi cómo se moría el tío Félix que llevaba mucho tiempo enfermo en el hospital. Cuando murió estaba tan dolorido que se notaba a la legua que no le apetecía decir ni una palabra (o no podía). Pude ver cómo se moría porque quiso que lo llevaran a su casa a pasar los últimos días que le quedaban y yo fui con mi madre a verlo y…

Por eso digo que eso sólo pasa en el cine. En una peli vi cómo el que se estaba muriendo le pedía a su novia que se casara con él y todo. Yo eso no me creo que pueda pasar de verdad. Él seguía sonriendo mientras las lágrimas de la novia le caían en su boca y por toda su cara. Así no son las cosas en el mundo real.

También se murió mi gato pero no sé cómo pasó. Y me alegro, porque no hubiera podido soportar que no me pudiera mirar siquiera.

Soy muy joven para haber visto todo esto, ya lo sé, pero, como dice mi madre, “por hache o por be, este chico tiene que estar siempre metido en todos los fregaos”.

Cuando mi madre vio que el tío Félix estaba como estaba, me mandó a casa, pero yo hice como que me iba y me quedé asomado a la puerta mirando por entre la rendija de las bisagras. Ellos, como estaban a lo suyo, ni se percataron de mi presencia. Pero a mí no me dio miedo.

Eso sí, he aprendido a aprovechar mejor la vida y no esperar al último momento, así que ya le he dicho a todo el mundo lo que les pienso dejar si me pasara algo. Y a Bea, que es mi novia, le digo siempre que la quiero mucho, no vaya a ser que luego no me dé tiempo.

Y es que el cine es el cine, pero la vida es otra cosa.

Vídeo correspondiente a un comentario de Amador Muñoz sobre esta entrada.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

IMPREVISIÓN

2011-02-17T19:17:00.007+01:00

IMPREVISIÓN

(2011)

Llegó el primer otoño y ni una sola hoja se fue de mi estructura. Ni un ligero amarilleo -al menos, no lo percibí-, ninguna tristeza seca desarropó mis ramas. Así ocurrió con el segundo otoño y los siguientes. Era joven, para siempre; mi hoja era perenne: ¡nunca moriría! Me acostumbré a pensarme eterno. A partir de ese momento dejé de preocuparme por la vida.

Pasó el tiempo y... ¿qué es el tiempo para quien se intuye ilimitado?

Pero al final de aquel verano noté algo, sentí un ligero amarilleo entre mis láminas. Más tarde se me fue todo el zumo de las venas. El viento azotó mi ligereza: me desprendía, agonizaba; el fin estaba cerca. Era caduco. Y yo no estaba preparado.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

DESNUDA ANTE LA VIDA

2011-02-04T01:43:00.019+01:00

FOTO: La fuente de las lágrimas (Granada)

(2011)

Desnuda ante la vida,

con ese olor a bebé

recién parido,

sin ánimo alguno de

exhibir mi cuerpo a

las gaviotas,

me entrego a los abrazos
de esta lluvia que moja
mis pezones y

me tiñe de azulados

roces tiernos.

Cada gota se encuentra con

su poro y se introduce.

Soy ya humedad.

*

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

¿QUIÉN NO?

2011-01-22T01:52:00.008+01:00

(2011)

Pero..., puestos a soñar

¿quién no ha perdido un gato blanco en su regreso hacia la infancia?

¿o se ha arañado

al esconderse de la lluvia entre los tallos de un rosal?

Hay

tantas luciérnagas

vigilando los caminos

que resulta inútil

esconder

unicornios azules

en el espacio breve

que ocupa una canción.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

MI ROSTRO Y YO

2011-01-09T22:29:00.011+01:00

MI ROSTRO Y YO

(2003)

Me pides que me describa, me analice, haga de mi una biografía, un autorretrato… ¿y cómo? Mi rostro es el único que jamás he visto. Y cualquiera puede verlo menos yo. Mi cuerpo es el único que sólo veo a trozos. ¿Cómo pues, podría hacer el retrato de mi misma, el autorretrato que me exijo sólo porque tu me pides que lo haga?“Descríbete”, me dices; “es necesario que lo hagas”. Y yo no sé, no se si sé, porque no he probado nunca a hacer que mis ojos den la vuelta y miren hacia mi. Toco mi rostro, lo siento…, pero no lo puedo ver al natural, en cada movimiento, en todas las secuencias de cada uno de mis actos. ¿Lo has pensado? Yo lo he hecho muchas veces, incluso creo que a menudo me obsesiona. Un día, cuando aun era una niña, recuerdo que me puse frente al espejo de un armario de luna y me tiré un buen rato mirando, mirándome. Yo creía que me veía, que ésa era yo, porque yo ya no existía en mí, estaba allí, en el armario. Yo era ésa, y ésa era yo. Me asusté, me asusté mucho, tanto que cogí el caballito de madera y lo estampé contra la luna del armario. YO, me partí en pedazos…, pero no sangraba, no estaba rota. Me toqué -no estirando las manos hacia ella (yo), sino encogiendo los brazos hacia mi (¿yo también?)-, y seguía siendo, estaba entera, sin un rasguño siquiera. Era el alma tan sólo la que se sentía arañada. Yo no era aquella, aquello era sólo un maldito cristal que se había adueñado de mis formas. Lloré, lloré… Lloré mucho: “Mamá, mamá, ¿por qué no puedo ver mi cara?”Sigo sin verla. El espejo continúa adueñándose de vez en cuando de mis formas, pero desde aquel día, sé muy bien que ésa que está enfrente no es, en ningún caso, la que corrió tras el primer amor y lo miró con ojos de gatita mansa. Así fue como aquel chico dijo que tenía la mirada, y la expresión quedó grabada en mi mente como si hubiera entrado en ella un algodón de feria: dulce, suavecito…, impregnando lo que toca. Pero, ¿cómo son los ojos (mis ojos) de gatita mansa? Él si me los vio, pero yo no; jamás he visto mis ojos, ni siquiera el espejo sabe darme la imagen que ellos tienen cuando miran a otra parte que no sea hacia sí mismos. Jamás sabré qué cara puse cuando corrí bajo la lluvia con diecisiete años en el cuerpo y el primer desamor en las entrañas. Lloraba, lloraba tanto que la lluvia me sabía salada. Me apoyé en la barandilla del viaducto. Quería hacerme ovillo y voltereta desde el puente hasta el asfalto. Gracias, amiga, por haberme seguido los pasos aquel día. Ese día aprendí un concepto nuevo, aunque ya conociera la palabra: amistad. Me abrazaste, me limpiaste la cara, amiga. Vi la compasión en el brillo de tus ojos. ¿Qué reflejarían los míos? Estaba triste, muerta casi, eso lo sabía, pero… ¿cómo fruncía, estiraba, alargaba… o encogía mi rostro para que se viera que lo estaba? Yo, no me lo veía. ¿Cómo estar segura de que reflejo lo que siento? Y, aunque así lo haga ¿cómo lo reflejo yo? ¿Cómo son mis gestos cuando corro, trabajo, me asusto, hago el amor, me cabreo al volante o pinto un cuadro? Vinieron los años de creación (ahora me han abandonado) y me puse a pintar como una loca. Las ideas fluían a borbotones y el pincel se las veía mal para seguirles el ritmo: Emociones, de todo tipo, pero fuertes, siempre fuertes. ¡Lo que hubiera dado por verme en aquellos años! Verme en directo, digo. En cada pulsación, en cada sorpresa, en cada idea, pensamiento a pensamiento y puesta en marcha. Y vuelta a empezar. Ya me estas juzgando, lo percibo: “¿Es que sólo vas a describir lo malo de tu vida?”-sé que piensas. He visto en ti tantas veces la mirada que me hace ese reproche…Te haré caso. Hay una foto en mi mesilla de noche. Mis hijos me besan en la cara y yo sonrío. Sé que sólo es el instante del disparo de una cámara, un clic dentro de tres vidas, pero disfruto mirándola. Me vienen imágenes de columpios en el parque, de canciones a la luna, de olores de bebé recién bañado…, de más besos; y parece que respiro el Universo cuando en realidad sé que es sólo un suspiro de vida en unas vidas, pero eso no me importa cuando la miro y veo la imagen de mis hijos. Me siento feliz y plena recreando ese momento. Esa es la excepción dentro de mi regla. Estoy tan bien sabiendo que fui feliz aquel momento… Todo está bien ahora, todo está bien, tengo que estar satisfecha con mi vida, la foto me lo dice, y me siento afortu… Mira, lo siento, no puedo seguir fingiendo estar contenta, porque no lo estoy. Por algo estoy aquí ¿no? Ya sé que lo veo todo negro en este presente que se alarga demasiado. Quería dar otra imagen de mi misma y contar cosas alegres, pero… ¿Acaso lo que te digo no es cierto? ¿Qué es una foto en una vida? Sólo un soplo de aire en un tornado, un segundo, un momento en millones de momentos. ¿Sabes cuántos segundos llevo ya vividos? Me he molestado en contarlos y anotarlos: 26.282.340. Y es posible que el último dígito ya no sea correcto. ¿Entiendes ahora que no me importe mucho el segundo de un clic entre tantos clics vividos? Es más, me está haciendo daño porque no puedo volver a ello y la foto es otra ilusión más como la luna del armario. Antes dije que me gustaba mirarla, pero voy a contarte la verdad: desde que no me encuentro bien la he guardado en el cajón de la mesilla. Me hace daño verla. Fue un momento afortunado, pero no he sabido prolongarlo, eso ya pasó y ahora… Mis hijos ya se han ido, sus vidas están en otras partes. Me siento coja y vacía, sí también vacía. A veces me voy al estudio, cojo el pincel entre las manos y me pongo frente al caballete donde tengo el lienzo inmaculado desde hace tanto tiempo. No me fluyen las ideas, no sé cómo empezar, sólo quiero rescatar momentos que no quieren volver, y los que preferiría anular me persiguen en las sombras. Y ahora ¿qué es lo que quieres?, que te hable de Él, ¿verdad? ¡Si ya lo sabes! Por favor, pídeme otra cosa. Oye, ¿quieres que te cuente la última película de Spielberg? Sólo hace dos días que la vi, está muy bien y la tengo muy reciente; puedo contarte… ¡Ah…!, que no, ¿verdad? Que no me vaya por las ramas. Pero, te repito que ese tema lo conoces ya de sobra. Anda, no me obligues. ¡Ya! que tengo que ser yo quien lo describa, que es bueno para mi, ¡claro! Bien, pues eso: un cruce de miradas, un subidón, otro, otro más…, más cerca, un poco más y… ¡enamorada como una estúpida! Luego un hijo, más tarde otro entre besos y peleas, entre lágrimas y risas. Después los celos, más tarde la evidencia. Y por último el adiós. Pero no me pidas que describa rasgo a rasgo los matices de mi cara entre una y otra de las muchas sensaciones hasta que llegó el olvido. No sé. No puedo. ¿Cómo se haría? ¿Podrías tú? Y ahora… ¡ya lo sé!, estoy aquí, asustada, angustiada, hecha puré por tantas emociones que sé muy bien cómo se sienten pero nunca estaré segura de haber sabido reflejarlas. Curándome de heridas, pidiendo que me ayudes. Este sillón que me sostiene frente a tu mesa de psicólogo conoce mejor que yo qué cara pongo cuando te cuento mi vida, o cuando abro mi cartera para pagarte otra consulta, (¿sesión se dice?).Y como terapia me pides que haga de mí un autorretrato. ¿Cómo? ¿No dicen que es la cara la encargada de dar reflejo al alma? Si sólo he visto estampas de mi misma, si no me he visto nunca de verdad, no sé si mi cara miente o se equivoca. O cuando dice que te quiere, parezca que te odia. Puede que diga la verdad pero yo nunca podré ser capaz de asegurarlo. Si no me veo cuando te miro, dime: ¿cómo quieres que lo haga?
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

MONÓLOGO INTERNO

2010-12-29T16:02:00.028+01:00

FOTO: Santiago Carrasco

MONÓLOGO INTERNO

(2010)

(escritura automática)

Iba camino del trabajo, era de mañana y la mirada se me quedó clavada al rojo del semáforo, centrado en la cuenca de mis ojos. No quería pensar, viajaba lento y sin ganas porque quería acabar conmigo y mis bobadas. La vida se hacía pesada y yo quería seguir viviendo pero hacer algunos cambios. La calle estaba triste y las antenas de los tejados me hicieron ver chispas que saltaban hasta el cielo. Pero la luz intermitente del camión que el hombre de la basura custodiaba me hizo mirar al otro lado y me olvidé de todo.

¡Plum, plam!, un bache. Me jode, parece que se salen las entrañas, como coja otro bache le digo al conductor que si le han dado el carnet en la tómbola, pero eso es una tontería, siempre lo dice la gente y no sería nada original, yo le taladro mejor con la mirada y le digo: ¡imbécil, no cojas baches!

Sigo y me asusto. Últimamente estoy asustada aunque no quiero verlo, me niego, pero anoche, al acostarme, vi una cueva negra entre la almohada y las sábanas. Yo estaba en medio y como que me derrumbé hacia dentro (¡pum!), pero luego me dormí.

Sin embargo, me acuerdo de otras veces en que me pasó lo mismo y no podía dormirme, entonces ya no era ¡pum!, era ¡pum-pum-pum- pummmm...! No me gusta, tenía que inventarme cosas para que no se me jodiera la noche. Ahora duermo a pierna suelta mientras escribo que duermo.

¡Cómo pasan los coches!, parecen ríos tontos que se cruzan. Llego al Retiro, no me apetece trabajar, quiero ir al campo y sentarme a la orilla de un río, aunque llueva, me da igual, yo sigo, yo pertenezco al campo y quiero estar con él. Siempre dije que yo acabaría viviendo en el campo, pero la ciudad también me gusta. Lo quiero todo. Me quedo en ambos sitios, ¿por qué no? Caprichosa que eres, chica… (o no). Creo que esta Navidad me tocará la lotería y puedo vivir en el campo y en la ciudad, y no tendré agobios ¡qué gozada!

¡Me tocará la lotería, lo sé! Sigo durmiendo.

NOTA: He aquí un atrevimiento por mi parte. Yo que siempre defiendo eso de "escribe con el corazón y reescribe con la cabeza", en este caso me he saltado la segunda parte y me permito subir este monólogo interno en forma de escritura automática, así, dejado salir sin más ni más y fechado en 2004. Sólo recuerdo de él que quise dejarlo tal cual y nunca más volví sobre lo escrito ni le di forma alguna. Hoy, me tropiezo con ello en un recorrido por algunos archivos de word. Sé también que fue un ejercicio más de todos esos a los que, en ocasiones, gusto de llamar a juego. Tal vez lo quise colgar aquí para decirme a mi misma: "chica, los sueños no siempre se cumplen, no te tocó la lotería ese año, al menos no en forma de dinero".

Gracias y...

¡FELIZ AÑO 2011 A TODOS!

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

Y SI UN DÍA...

2010-12-25T02:00:00.023+01:00

Y SI UN DÍA...

(2006)

Y si un día Él escribiera..:

Al llegar la Navidad

ponía mi madre luces de colores

que trepaban

por la planta de la esquina en el salón.

Luego encendía velas, muchas velas.

Recreaba un Nacimiento con montañas y pueblos desmedidos

y, a la mesa,

nos arropaba el amor

que había derramado en cada plato.

Luego brindaba

mirándome a los ojos,

sin importarle que mi vaso

contuviera agua o coca-cola...

¿Y si un día Él lo escribiera, lo dibujara...

-o simplemente lo pensara-,

cuando yo ya no estuviera?

¡FELICES FIESTAS, NUEVO AÑO Y VIDA ENTERA PARA TODOS!

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

POR QUÉ ME HABITO

2010-11-09T19:47:00.006+01:00

(2007)

POR QUÉ ME HABITO...

¿Por qué me habito en este cuerpo

que resguarda un alma inacabada?

¿Por qué me pasa el tiempo y no averiguo

la esencia misma de mis horas?

¿Es acaso

que vine para amar,

desde el oscuro infinito

de las cosas intangibles?

No sé por qué ese empeño irrenunciable

de estar cuando nadie me reclama,

de pensar que tengo una misión

que yo sublimo,

cuando,

tal vez,

sólo soy

un accidente

de algún cosmos confundido.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

INSTANCIA AL CORAZÓN QUE SURTA EFECTO

2010-10-12T02:24:00.013+02:00

A Miguel Hernández en su centenario.

(2010)

INSTANCIA AL CORAZÓN QUE SURTA EFECTO

Yo, Miguel Hernández Gilabert, en plenas facultades mentales (no así físicas),

EXPONGO:

Que me gestó el vientre

de una patria negra, y a su sombra,

como viento del pueblo fui criado.

Que de niño, pensaba que la risa era

el ocre-verde de los campos de Alicante, y yo

perito en lunas bajo lluvias grises

lloradas boca abajo.

Que el hombre ha de ser hombre

aún a pesar de tantos dioses,

y no ser buey uncido y doblegado,

como conoce el labrador del aire.

Que no me voy, que no;

es que me echan al lado opuesto de la vida.

Será mi cancionero quien grite mis ausencias.

Por eso sé

que moriré con los ojos bien abiertos y,

por tanto,

SOLICITO:

Que se legue al pueblo mi memoria.

Y a mi hijo

que no le cese la risa como el rayo,

desde su mes octavo hasta el postrero.

Que se haga público mi amor por quien me ama.

¡Que no renuncio a ser yo; que no, que no renuncio!

ni abdico de mi condición de ser yo mismo.

Que no, que no renuncio a ser Miguel del pueblo.

Que no renuncio a ser Hernández,

de los campos de Orihuela.

Que no, que no renuncio.

Que no.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)

LA CASA 4

2010-10-06T14:28:00.009+02:00

(viene de las 3 entradas anteriores)
Relato en 4 tiempos

(2002)

4ª y última parte: RECUERDOS

Andrea llegó a la casa.

Se había enterado de que la habían puesto en venta y estaba decidida a recuperarla. ¡Tanta vida desde que salió de ella!: los coqueteos de su juventud, el corazón y la razón, más equilibrados ya en sus años de madurez, los hijos, la muerte de sus padres, el compañero de su vida, los triunfos y los fracasos, toda su vida se quedaba quieta en este presente, ahora que intentaba disfrutar de la jubilación que creía bien merecida, aunque el dolor de sus huesos a veces lo dificultara. Todo eran recuerdos y más recuerdos.

Sentía su vida como una película proyectada en exclusiva para la niña que allí fue, jugando en aquel patio y en aquella huerta. No pudo evitar que lo primero fuera echar un vistazo a la morera, preguntándose antes si existiría todavía. Comprobó que sí, y el sabor de sus moras maduras le evocó aún más recuerdos. Luego se dirigió al interior. Entró en la cocina (primera puerta a la derecha, lo recordaba perfectamente), y su mirada se quedó clavada con expresión de ternura en el poyete de la ventana donde ella dejaba siempre sus muñecas de cartón-piedra mientras comía. Tocó las paredes suavemente como si acariciara piel viva. Y así, rozándolo todo con un tacto consciente, recorrió toda la casa. Toda su vida se recreaba con ella.

Le pareció que la niña y ella se desdoblaban y sintió deseos de cruzársela por la escalera que conectaba con el piso de arriba, abrazarla y decirle: “mira, pequeña, he llegado hasta aquí y todo esto vuelve a ser tuyo, para que juegues e inventes más aventuras. Yo las escribiré en un cuaderno de colores y lo cerraré cada día con una cinta dorada que envuelva tu preciosa fantasía.

La casa era la niña, pero una niña sabia, que conocía casi toda su vida futura. Estaba recogida en sus recuerdos.

Andrea saltó de esos pensamientos al presente y firmó el contrato de compra-venta. Con él en la mano, sintió el ciclo de la vida, ese donde el final es el principio y cada comienzo encarna un fin. Lo apretó fuerte entre las manos, como si agarrara la vida misma y subiendo a su coche, tomó el camino de regreso, esta vez sabiendo que pronto volvería y se sentaría a la sombra de su casa a recordar y vivir. FIN

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Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

LA CASA 3

2010-09-29T11:34:00.012+02:00

(viene de las 2 entradas anteriores)

Relato en 4 tiempos

(2002)

3ª parte: SENSACIONES
Andrea llegó a la casa.

Había perdido la conexión con ella desde que su familia la vendió, hacía ya muchos años. Pero el viaje del que regresaba le había hecho pasar muy cerca de aquel pueblecito y sintió deseos de acercarse y observarla, aunque solo fuera desde la calle. Alguien la vio pasmada, mirando el portón como quien hubiera encontrado la puerta del mismísimo cielo y le preguntó si podía ayudarle en algo: “Sí, yo viví de niña en esta casa, ¿vive alguien ahora en ella?” Le contaron que, en la actualidad, estaba alquilada a un Grupo, una especie de ONG, o algo parecido, que la dedicaba a dar apoyo escolar a inmigrantes de toda la zona. “¡Curioso uso, nunca lo hubiera imaginado!” -pensó-.

-¡Pero entre, no se quede ahí, le dejarán verla gustosamente, se lo aseguro! Y Andrea solo gastó el tiempo necesario para agradecer la información antes de aceptar la sugerencia. Abrió el portón y las sensaciones fueron desfilando en perfecto orden. Lo primero, el leñero techado que el mastín utilizaba para dormir y donde ella escondió una vez sus zapatitos. Después, el patio de sus juegos y aquellos curiosos rituales infantiles, luego..., ¡cómo se le agolpaban las sensaciones en que se convertían imágenes y recuerdos! Con su imagen de niña ocupando esos espacios, recordó a sus hijos, algunos ya casi adultos. Quizá no fueran como ella les soñó, pero eran sus hijos y se sentía feliz si les veía aceptar sus vidas y había amor en sus miradas. Ya no eran bebés, ni siquiera niños, pero aún la necesitaban.

La casa estaba hecha solo de emociones y sentimientos agrupados. Eran las raíces de aquel árbol preñado ya de frutos, que conformaban su vida; era sus pilares y el centro de su seguridad.

A Andrea le pareció oír expresiones de su madre que ella misma reproducía sin saber muy bien por qué, desde hacía algún tiempo.

Lo miró todo, y todo lo que pudo acarició, incluyendo el huerto, con el guiño a la morera, gesto que tuvo la sensación de ser correspondido. Ese árbol, que a ella le parecía el de la vida, estaba allí, delante de sus ojos nuevamente.

Se resistía a dejar la casa tan pronto, cuando le ofrecieron una excusa perfecta para alargar un poco la visita.

-Supongo que le gustaría quedarse un rato más, ¿verdad? –le dijo una mujer, que apareció tras la puerta de entrada-. Dentro de unos minutos vamos a servir una merienda, ¿querría acompañarnos?

-Sí, gracias, -dijo sin vacilar un momento-, me encantaría. Y la conversación fluyó sin encontrar tropiezos.

Al atardecer, reanudó el camino y, las preocupaciones familiares que venían ocupando casi toda su mente antes de llegar, fueron sustituidas sin ningún esfuerzo, por una imagen que le llenaba de alegría: una niña con su mismo nombre, corría de un lado para otro de la casa, riendo con esa gracia contagiosa de la que solo los niños conocen el secreto. Sonrió y le invadió una alegre sensación de bienestar. (continuará)

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Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

LA CASA 2

2010-09-21T16:57:00.028+02:00

(viene de la entrada anterior)

Relato en 4 tiempos

.(2002)

2ª parte: DISPERSIÓN
Andrea llegó a la casa.

Hacía años que no vivía en ella ya. Era bonito el paisaje de su entorno, sí, pero no acababa de comprender cómo pudo haber vivido tan a gusto en ese ambiente tan rural. Era más emocionante la ciudad en la que ahora pasaban sus días, más divertida. Miraba entre curiosa y sorprendida aquel lugar que la vio nacer y crecer cuando era niña. No había vuelto desde entonces. Miró el portón de la entrada, que tanto le sorprendiera en su niñez, pero sus dieciocho años recién estrenados le distrajeron colocándose mejor el pelo para estar más guapa. Entró en el patio y lo reconoció, aunque le llamó la atención que estuviera empedrado, no se acordaba del detalle, y ahora había tenido que darse cuenta por lo mal que caminaba sobre las piedras con sus botas altas.

Se asomó a la huerta, vio la morera cargada de frutos maduros. Se acercó a probarlos. Miró el resto de los árboles, pero un pensamiento un poco fuera de contexto le distrajo: “¿dónde habría dejado la cinta de Los Rollings que venía oyendo en el coche?“ Cuando comprobó que la tenía en su bolso, se relajó, volvió a centrarse en la visión de la casa, y su corazón joven se enterneció al reconocer el lugar que más le había gustado para sus juegos. ¡Cuánto había crecido y pensado desde entonces!

Sí que se acordaba de la casa, de todas sus habitaciones y rincones, pero hubo un detalle que le llamó la atención especialmente: No le parecía ahora tan enorme. Era grande, sí, pero no tanto como ella había grabado en su cerebro, ya un poco más agrandado también.

De este pensamiento saltó, sin paso intermedio, al que ocupaba desde hacía unos meses el porcentaje más grande de su mente: “¿qué estaría haciendo Jaime en ese momento?, ¿la seguiría queriendo -o gustando-, o se habría olvidado de ella en todos esos días?”. Tenía tantas ganas de llegar y contarle todo lo que había visto… Se tranquilizó pensando: “mañana, mañana mismo estaré a su lado de nuevo”. Y se sentó sobre el poyete en que acostaba a sus muñecas. (continuará).
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

LA CASA 1

2010-09-17T14:05:00.035+02:00

Relato en 4 tiempos

INICIO AQUÍ LA PRIMERA PARTE DE UN RELATO TITULADO "LA CASA", ESCRITO HACE YA ALGÚN TIEMPO, Y ESTRUCTURADO EN 4 PARTES, A MODO DE PEQUEÑOS CAPÍTULOS, QUE COMIENZAN SIEMPRE CON LA MISMA FRASE:

"Andrea llegó a la casa".

(2002)

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Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

1ª parte: RAÍCES

Andrea llegó a la casa.
Llevaba en su manita el pequeño cabás que siempre utilizaba en la Escuela de Párvulos. Lo dejó en el suelo para poder jugar libre de trabas por el patio. Su casa, la casa en la que ella hacía "casa" si venían mal dadas y algún peligro acechara, estaba así, como posada dentro del escenario natural de aquel pueblecito de montaña. Si alguien le hubiera preguntado a ella si la casa era bonita, hubiera dicho simplemente: “¡pues claro!” Y si hubieran querido saber por qué, quizá sólo escucharan como respuesta: “porque es mi casa y es muy grande y tiene un patio para jugar”.

Era bonita porque era su casa, simplemente por eso. Había nacido allí, y Andrea aún estaba en los años en los que se goza de esa maravillosa inconsciencia que sólo poseen los niños y que permite que todo sea porque sí, sin más, sin buscar recovecos.

Ese patio, que escondía misterios conocidos sólo por ella, se convertía en su mundo, solitario a veces, pero pleno de vida. ¡Era tan fácil y natural para ella crear, inventarse personajes y darles vida en su cerebro en aquel marco...! Y la huerta, con la gran morera, allá, al otro extremo, la huerta a la que llegar se convertía en una aventura peligrosa, al tener que atravesar el pasadizo oscuro y sortear después las babosas que salían al sendero de entre las hortalizas, las que a ella le daban tanto, tanto miedo. Esa aventura tardó en poder correrla a solas, pero acabó consiguiéndolo.

Era una casa enorme, sí -así al menos la veía ella-, en la que cabían todos y cada uno de sus sueños de infancia, y con ese sentimiento de seguridad, Andrea se quedó dormida al sol en la esquina preferida de sus juegos. ¡Qué grande, qué enorme era su casa! (Continuará)

LAS MENTIRAS DE LA LUNA ("Pocuentos")

2010-08-25T11:48:00.011+02:00

Luna llena, desde El Escorial. Madrid al fondo (24.8.2010)

LAS MENTIRAS DE LA LUNA ("Pocuentos")

La luna es una mentirosa -me dijeron.
¿Sííí? –contesté yo-, ¡no digáis eso de la luna!
La luna dice muchas trolas –insistieron-.
¿Y por qué decís eso?, ¡qué sabréis! La luna es
frágil, redonda, plateada, lejana, interminable, misteriosa...
¡Eso, eso! –machacaron-, cortando mi discurso pro-lunero.
¡Sí, misteriosa!, por eso juega a despistarte.
Si te callas lo contamos. ¡Silencio, escucha!:
Si la forma de la luna es la de la letra D,
entonces..., entonces es: ¡Creciente!
Y cuando es de C su parecido,
no es Creciente, no, que es Decreciente.
¡Caray! -me dije-, ¡cómo es la luna!
Siguieron esas voces con la martingala
y me cantaron la tonada sefardí:

Yo me enamoré de noche
y la luna me engañó,
Si otra vez yo me enamoro
será de día y con sol.

¡Me dio miedo de la luna!
Y otra vez:
¡no la mires, no la mires que te engaña!,
si hasta al mar lo vuelve loco, ¿no lo ves?
¡No te fíes nunca de la luna!

No pude resistirme y la miré.
Su guiño me caló en el alma,
y seguí jugando a lo que había empezado ya,
¡no se puede resistir un guiño de la luna!

A la mañana, me encontré sudando entre la arena,
sola, perforada de mil sueños
que se había llevado el mar.
.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

CUANDO FUI ÁRBOL...

2010-07-16T23:54:00.019+02:00

Ahora, donde Dios era fuego,

donde hablaba el dolor, llora el vacío.

Antonio Gamoneda

.

.

.

Cuando fui árbol soñé con el verano

para respirar despacio y acariciar a mis hijos.

Ardieron ellos, y a mí

se me cayó la caricia de las ramas.

Me asfixié de dolor y cerré las hojas

para no ver

mis pavesas avivando sus cenizas.

Fue así…

como preservé también mi savia,

aunque ya no broto hijos.

(Estamos en verano ¡Cuidemos de que no haya más incendios!)

¡Felices vacaciones!

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

"DIÁLOGOS A CUERPO ABIERTO"

2010-06-25T20:49:00.059+02:00

NOTA: Este cuadro, del pintor mexicano Juan Sebastián Barberá, co-fundador del Grupo "DRAGONEROS", fue pintado íntegramente durante una de las representaciones de la Performance de Poesía y Narrativa Eróticas "Profanando la letra... Diálogos a cuerpo abierto", que vengo representando junto con Paola Herrera y Patricia Monge (Grupo "Dragoneros").

(*)

Mi agradecimiento a Juan Sebastián, Paola y Patricia.

"DIÁLOGOS A CUERPO ABIERTO"

Nacía lentamente,

hasta que le brotaron los ojos.

Entonces...,

aquella mujer, parida por un hombre,

lloró

tres lágrimas de tela,

(por cada una de las tres mujeres

que recitaban al sexo y su locura).

Después,

llevó la mano a su pecho y...

se quedó.

.Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

(*)

MÁS INFORMACIÓN en "NARRAPOESÍA Eventos y Noticias literarias (mi otro blog)

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ADIOS

2010-06-01T13:10:00.023+02:00

ADIÓS

Por fin estábamos de acuerdo en algo: tú pagabas las costas del entierro y yo atendía a los detalles.
Comprobé que el pulso no latía. Me recosté en su pecho: ¡ni un sonido! Asentiste, así que lo amortajé sin prisas y me ocupé después del protocolo funerario.
Más tarde, sobre la tumba, recité unos versos. No hubo losas; la alfombré de plantas siempremuertas -decidí cambiarles el nombre esa mañana, al arrancarlas del jardín para el transplante-.
La ocasión bien merecía un respiro.
Levanté la vista y allí estabas. A mi lado no, pero sí en frente, mirando también hacia la tumba. Ni una mueca, ni una lágrima.
Firmamos los papeles y estrechamos la mano de quien autorizó el levantamiento del cadáver tras certificar su muerte, dictaminando, así mismo, sobre el reparto de la herencia.
Al dejar el edificio, dos besos en las mejillas para el adiós y el cambio. Distintos puntos cardinales.
Descanse en paz el amor –nos pensamos-.

.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

HOMBRES DE BARRO SIN AGUA

2010-05-12T12:27:00.021+02:00

El final fue aquel tiempo en el que ya no hubo ni botijos de barro en los brocales. Para qué, si los pozos eran sólo huecos cilíndricos, como comienzos de arterias desangradas, abiertas a la tierra, secos. Pozos secos.
Quizá te acuerdes. Tú también sucumbiste a la tragedia. Como yo, como todos, como todo.

Las reservas de agua almacenadas no tardaron en llegar a su fin. Los juncos cada día eran menos, y menos verdes los que aún se resistían. Todos sabemos que si no hay juncos es que no existen manantiales. ¡Qué pocos reductos quedaban cuando ya se contaba por lustros la sequía! Quizá el mayor de todos, y que mantenía la vida aún sin extinguir del todo, fuera el ya casi hilillo transparente que corría entre las piedras del Gran Río, el que, una vez, había sido de verdad gran río. La cotización de sus riveras estaba muy en alza, era la poca humedad que aún quedaba. Sólo siguiendo la corriente subterránea de la que emanaba su principal caudal, podía extraerse algo de agua del subsuelo para no morir.
Los jardines interiores de las casas -¿lo recuerdas?- tenían la tierra horadada; horadada en busca de subsuelo acuoso. Polvo seco, eso y sólo eso aparecía, aunque todos lo intentaban.

Hubo un día en que yo caminaba sin rumbo, sólo me guiaba el instinto en busca de algo húmedo que llevarme a los labios. Fue entonces cuando corrí al ver a lo lejos unas pequeñas ramas que apuntaban todavía algún tono verdoso. Tú sabes cómo acaba aquella historia, sí; pero fui yo quien casi no lo cuenta. Imagina que vas corriendo en busca de la salvación que crees al alcance de la mano. Sólo miras al objetivo, no ves más. Por eso no vi el agujero grande perforado en la tierra y excavado en busca de corrientes que no había, el pozo sin agua. Y uno de mis pies pisó el vacío. Caí al fondo. Él fue quien me amortiguó el golpe. Allí estaba, con el mango del pico entre las manos, muerto, putrefacto ya. Aquel anciano debió de desvanecerse mientras buscaba agua cavando y cavando la barriga de la tierra, y ahora me había salvado a mi la vida en la caída, aunque llenó mis ojos de terror también. Si sólo de pensarlo dan ganas de gritar, podrás hacerte una idea de lo que yo sentí cuando mi cuerpo quedó abrazando al suyo. Era la sequía que empezó un verano de hacía ya no se sabe cuánto tiempo. Un verano que invadía los inviernos. ¿Qué pensarías de un año que recorre cuatro estaciones sin apenas lluvia? Dijeron que la media de lluvia, no llegaba a un día por estación siquiera. La vida estaba en peligro, se extinguía, tú lo sabes. Se extinguió.
Trata de pensar cómo sería un lugar en el que lo que se trafica en los tugurios fuera simplemente agua. Así eran las riveras del Gran Río. Los asesinatos, los abusos y la delincuencia llegaron de la mano.

Un día, el cielo se me puso rojo, las calles se pusieron rojas, el aire era tan encarnado que no podía ni mirarlo, entre otras cosas, porque mis ojos también tenían roja la mirada. Después no supe más.

Ahora, desde el otro lado, intento convencer a Dios para que cree hombres de barro sin agua, hombres secos que no sucumban a sequías estivales ni calentamientos de planetas, seres humanos deshidratados que no necesiten del agua para sobrevivir. Y me infundan fuerzas para atreverme a renacer.

.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

ACEPTACIÓN

2010-04-28T10:35:00.019+02:00

ACEPTACIÓN

Me relamo el ego, y...

ya no siento ese regusto a orquídea en el aliño.

Me sabe

-sin más aderezo-,

EROS TE SUCCIONA

2010-03-24T17:35:00.021+01:00

EROS TE SUCCIONA

Planeabas en nube de obsesión,
cirro en el que entraste de su mano.

Te agradó que te palpara los sentidos,
que resbalara lento por tu piel de escarcha,
parándose a beber sobre tus curvas.

Y después,
deslizarse más aprisa, más abajo..., más violento.

Detenerse.

Zambullirse
en la piscina de tu área de recreo.

Allí fue donde ganando, perdiste la partida.

Porque te uniste a la catarsis de las equis prolongadas,
del no parar el motor ni en punto muerto.
Te absorbió la compulsión y el monotema.

Mil grados de calor, y permanentes,
son demasiado
para que no se acabe gripando la conciencia,
y tengas que escribir al Ave Fénix.

.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

11-M (6 años después): Poema "SÓLO DOS MESES"

2010-03-11T09:53:00.027+01:00

Foto: Santiago Carrasco

¿POR QUÉ ESTA FOTO? : porque simboliza -para mi-, la sangre y las lágrimas vertidas ese fatídico 11-M de 2004.
Por otra parte, la belleza de la foto deseo que simbolice la esperanza de un mejor entendimiento entre las distintas culturas, que ayude a embellecer el mundo.
MERECE LA PENA PINCHAR SOBRE LA FOTO PARA AMPLIARLA.

SÓLO DOS MESES
poema mixto: 11-M (tema social) y 10-A (tema intimista)

I (marzo)
He querido arrancar un mes del calendario,
caduco, ya sin tiempo, derretido;
y al agarrarlo, sentí la furia de los vientos,
el rigor del fuego desatado,
la locura de mil mares sin tierra en que reposen,
el grito de la muerte resonando
por los caminos de hierro del destrozo humano.
Un mes de truenos, de sangre, de lamentos;
un mes de un año
que pasará a la Historia de los libros
mes reventado de bombazos,
ríos de sangre en el andén del grito
(y esa otra sangre
donada en holocausto
para salvar las vidas de los casi muertos).
Odio y amor entrelazados.
Corrí a arrancar el mes del calendario
como si quisiera borrarlo del recuerdo
por no temblar de horror, de rabia, de impotencia...,
para no ver, tan de cerca
la desgracia,

II (abril)
pero arranqué también el mes presente
y pasé del Yo de todos
a mi propia pena,
esta vez fui yo quien lo arrancó de cuajo
abriendo así, mi privada caja de los truenos.
Olor a primavera, nacimiento,
y esa otra muerte,
la de aquel, que todavía no sé
qué es lo que se ha ido a hacer al otro mundo;
confusión, fastidio, desencuentros,
lluvia, mucha lluvia también
para limpiar la ira.
Con el papel en la mano del mes equivocado
oí la cantinela, otra vez, en mi cerebro
y unas notas
que eran gotas que empezaban a empaparme,
y esa voz

que pregunta mi pregunta
-la misma que me acosa cada año-:
¿quién, pero quién me ha robado el mes de abril?
Esta vez he sido yo,
lo hice sin querer, pero no temas
yo te aliso, te extiendo y desarrugo
y te devuelvo al año para que transcurras.
Te rodeo de amor para que vivas.
Abril es mío y quiero renacerlo,
desposeídamente mío,
eternamente pasajero
año tras año.

(Poema leído en 2004 en Radio 2 "Rincón Literario, tus Poemas en las Ondas", de Edith Checa)

NO QUERÍA SUFRIR

2010-02-16T19:11:00.008+01:00

Foto: Santiago Carrasco

No quería sufrir.

Con un destino indefinido,

empaquetó su sangre

para que

no le estallaran de pena

las arterias.

Y se sintió vacío.

OLOR

2010-01-27T10:32:00.011+01:00

Qué poco duró en el espacio

-tuyo-
el olor a tu cuerpo,
olor a ti,
tu olor.
Tú.
El tiempo que tardé
en tocarte con mi olfato,
verte al aspirarte.
Sentirte
Olerte
Estar

Aunque vuelvas para más irte,
ven,
perfúmalo de regresos.
Ven poco a poco,
rocía de ti
ese tu hueco,

para que,
al no estar, sigas estando.
Luego, si es tu deseo,
vuela…, vuela…, vuelaaaa...,
pero regresa

a rellenar el aire cuando,
otra vez,
el olor se extinga en el ambiente
de lo que fue tu sitio siempre.
Es.

Hijo, menos mal
que ya vi dónde pensarte.

(2005)
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

"POÉTICA EN GREDOS"

2010-01-25T21:49:00.010+01:00

El grupo de poetas "POÉTICA EN GREDOS", compuesto por poetas que mantenemos encuentros anuales en GREDOS (Pradosegar y La Lobera), ya tiene un BLOG de encuentro virtual.

OS INVITAMOS A TODOS A VISITARLO Y SEGUIRLO.

PARA VERLO, PINCHA SOBRE EL TÍTULO DE ESTA ENTRADA

Muchas gracias

Ángeles

MI FELICITACIÓN NAVIDEÑA

2009-12-23T01:06:00.014+01:00

PINCHAR sobre la foto para leer mejor.

ÉSTE ES MI DESEO PARA TODOS LOS SEGUIDORES DE MIS BLOGS (Y PARA TODO EL QUE SE ASOME A VERLO).

¡Feliz 2010!

Que tengamos un año "!del 10!" (expresión que aprendí en Canarias, donde la utilizan muchísimo, y que este Año Nuevo viene al pelo)

Ángeles

ANATEMA

2009-12-18T22:23:00.021+01:00

Título del cuadro: "Invierno en la Dehesa"

Pintor: Carlos Puente

ANATEMA
¿Por qué, toro?

De acuerdo en que eres
bello,
esbelto,
apuesto,
fuerte,
bravo… ¡olé!
De acuerdo también en el ¡olé!
Silueta viva de mi misma patria,
¡tooooro!
¡hele ahí tu garbo y compostura!
¡hele tu casta!
Una sonrisa cómplice por el guiño
azabache de tus ojos.
Hombre, ¿por qué?
¿Por…(¡qué temperamento adusto!)
qué… me miras, hombre, así?
Mírame vivo hasta que muera Yo.
Vivir…
hasta que la vida se me agote sola.

Mis ancestros se acostaron sobre la tierra deshecha.
Un hombre íbero dibujó el contorno y
se hizo el país… del ser que disfruta con mi muerte.

Me han acorralado, me llevan a la arena,
doy vueltas…, me torean, ¡es su Fiesta!,
me enfurezco, gritan... ¡Devolvedme a la dehesa!
¡¡¡Toro!!!
¡Hombre! ¿Qué?
¿Por qué tiñes con sangre taurina tu Piel de Toro?
Eres Arte, toro.
Arte es El Toro, Los Toros muerte son.
Sí.
Olé, toro, olé.
.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez
NOTA: la autora no intenta polemizar, simplemente deslíe entre versos su forma de pensar, y lo titula "Anatema" porque piensa que así se ve a menudo al pensamiento antitaurino todavía.
.

POEMA CONTRA EL MALTRATO A LA MUJER

2009-11-25T11:54:00.009+01:00

Amanita muscaria (bella y tóxica a la vez)
Foto de: Santiago Carrasco

CASADA CON DOS HOMBRES, DOS

No me llames tonta.
Si yo…
yo ya me lo digo, pero…
no puedo
divorciarme de dos hombres a la vez.

El ángel
está a veces poseído por el diablo.
Sólo a veces,
digo.
Y yo…
sigo amando al ángel,
del no sé apartarme.

Tengo miedo.
Si el diablo llega,
tengo miedo,
e invoco al ángel
que se ha ido de ese cuerpo .
Tengo mucho miedo.

No me llames tonta,
él me sigue amando cuando despliega sus alas,
como era
antes de que el diablo chupara de su cuello.

Hoy
ha llegado el diablo desatado.
Invoqué al ángel
pero no acudió.

Hoy
acaban de romperse
mis lazos
con los dos.
.

PLACERES (Primer cuento del relato titulado "Juegos")

2009-11-06T21:44:00.020+01:00

FOTO: flor de la pasión.

Un culo, dos culos, tres culos... Entre todos, es el suyo el que prefiero.

Ya llega. Se aproxima. Noto sus pasos que vienen hacia mi.

Percibo el ansia que siente de tenerme, y yo deseo calentar mi cuerpo con el suyo. Me provoca observar sus contoneos.

Se acerca, ya está aquí. Deseo su roce.

Sus nalgas, mis nalgas preferidas, se acomodan y se acoplan sobre mi mullido cuerpo. Se destensa, se libera. Noto el suspiro prolongado que ha roto el ritmo de sus inspiraciones.

Yo, rodeo su cuerpo con mis brazos; mi pecho con su espalda. Su piel calienta el tejido de la mía.

¡Qué bien! –oigo que dice-, y sé que mitigo su cansancio, y me desea cada día cuando llega con fatiga del trabajo y se acomoda sobre mí, haciéndome sentir más útil y más yo, más lo que soy: ¡el sillón!, su sillón preferido de la casa.

Publicado en el libro: "En una ciudad lineal"

EL ALMA DE ULISES

2009-10-19T13:47:00.007+02:00

EL ALMA DE ULISES

Yo vi a Ulises regresar de Troya mar afuera
y despertar sobresaltado en las playas de su Ítaca.
Ella esperaba sin saber de cíclopes
ni cantos de sirena.
Llovía polvo de luna menguada
sobre el mar, ya plata.
¡Penélope! –decía, ¡devuélveme mi alma!

Yo vi también que, regresando muchas lunas,
-en una noche en que la pena
le estalló en el vientre-,
se hizo ella con el alma de su amado.
Y la tejió a sus senos, y a su boca..., y a su cuello,
y a las telarañas de su misma alma.
Se quedó con ella hasta hacerle regresar a Ítaca.

Yo vi que el mar
alcanzó en olas moribundas
sus cuerpos abrazados,
bello el de él, y ya sin alma..
Y el cuerpo de Penélope, desnudo,
poseía, en diminuta porcelana,
las dos almas.

Yo vi lo que pensaba esa mujer, lo vi en sus ojos:
Zeus no llovió sobre el camino (*)
él, no era Ulises, no Odiseo,
sólo cuerpo, el mismo cuerpo sin esencia,
y ella, no podía
devolverle ya su alma.
¡Amor mío! ¡Te he pensado tantas veces..!

Yo vi que, de soñarlo,
se le enmarañó la magia en soledad
para hacerle compañía:
No estaba sola.
Ella, era él. Y ella... ¡Y los dos!
Él no era nada.
Sólo un cuerpo que llegó hasta Ítaca.

_________________________________________________
(*) Zeus llovió sobre el camino: Significado del nombre Odysseus, ya que, dice la leyenda, que Odiseo (Ulises), nació en el monte Nérito de Ítaca, durante una tormenta.

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AMOR y HUMOR

2009-09-14T20:20:00.014+02:00

FOTO (autor): Santiago Carrasco

AMOR Y HUMOR

Para que no le hicieran daño
Amor abrió la claraboya
de su primera vocal a la sonrisa,
Le permitió poner delante
una puerta muda y con cerrojo
Así…, nadie entendería,

¡NO VOY A ESCRIBIR UN POEMA!

2009-06-24T12:00:00.019+02:00

Foto (autor): Santiago Carrasco

(A veces la conciencia reconcome al escritor si pasan días y no escribe. Es el momento en el que ha llegado la obsesión)

No voy a escribir un poema en este caso
aunque de sequía me acuse la conciencia.
Hoy quiero desbarrar a mano suelta,
usar gerundios si el cuerpo me lo pide y…
¡andando!, que es un ídem que abre vías.
No pienso preocuparme de asonancias,
así que nada de juicios ni autocríticas.

No voy a escribir un poema por encargo,
ni siquiera aunque yo misma me lo pida,
lo haré sólo cuando no pueda evitarlo.
Entonces mediré las sílabas (o no),
tendré precaución con el adverbio
y me cuidaré muy mucho de poner
“igriegas” a granel, copulativas.
No abusaré de la luna, Dios me libre,
ni de tanto pentagrama, ya nos vale,
ni de adjetivos inútiles que sobrecalifiquen
lo que un sustantivo a tiempo pueda.

No voy a escribir un poema sólo por ser del oficio.
Hoy soy libre de ataduras líricas,
patina mi lápiz veloz por los papeles.
Hasta me permito desgranar esas palabras
que juré nunca escribir (frente a la imagen de mis ídolos
y puesta la palma de mi mano diestra
sobre el laico diccionario de la RALE),
declamando y declarando que nunca habitarían mi Poesía:
(Léanse: “titilar”, “arpegio” o “abisal”, entre otras varias).
Me siento feliz. Poéticamente ácrata y rebelde.
Por fin ridiculizo esos fonemas al dejarlos fuera de contexto.
Ya estoy en paz con la Literatura.

No voy a escribir un poema, no.

Pero...
me queda un come-come.
Mira tú que si burla-burlando… (?)

¡Ay, Señor!, cómo somos los poetas.

CENICIENTA ("Mis poemas")

2009-06-16T14:44:00.004+02:00

(Mi agradecimiento a Salustiano Masó )

Desde sus brotes la lanzaron al vacío
sin tiempo para el juego y para el beso.

Lavando en el estanque enaguas de las otras
se cortó con una piedra transparente:

era un zapato de cristal hecho pedazos
y un beso de príncipe quebrado en la puntera.
.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

"LOS SONIDOS DEL POEMA" - Ángeles y Estela en Concierto-Recital poético

2009-06-07T00:56:00.018+02:00

"LOS SONIDOS DEL POEMA"

El miércoles, día 10 de junio (víspera de festivo en Madrid), ESTELA BERNAL y ÁNGELES FERNANGÓMEZ protagonizarán un CONCIERTO-RECITAL conjunto de música y poesía en "LA CUEVA DEL BOLERO" http://www.lacuevadelbolero.com/

(c/ Recoletos, 11 - entrada por c/ Cid, 1 - Madrid).

Estela, cantautora que ha puesto música a poemas de muchos poetas, entre los que tengo el gusto de encontrarme.

Yo recitaré poemas mios. Estela cantará canciones con música suya y letra suya y mía.

Lo que pretendemos es crear un clima lo más poético posible, en el que también estará presente la pintura, transmutada en poesía y canción.

Os esperamos con cariño.

***

UN DÍA DESPUÉS:

GRACIAS muy sinceras a todos los que nos acompañasteis.

GRACIAS Estela, por ser mi compañera en este precioso juego del arte.

Ángeles Fernangómez

TRES TIEMPOS ("mis relatos cortos")

2009-05-28T22:29:00.008+02:00

Foto: Las Palmas de Gran Canaria

TRES TIEMPOS

Te recuerdo muy pequeño, metido en la camita de madera azul y blanca, tu cuna de balancín y angelotes en las cuatro esquinas. Mi niño acunado por el sueño, como un ángel más, el más bello de todos, el más dulce. Dormido. Y yo, mirando tu cara, embelesada. El sol te había teñido las mejillas esa tarde mientras papá y yo te zambullíamos en las olas a la orilla del mar. Te gustaba. Te gustaban el sol y el agua; parecías un muñeco remojado pataleando para no hundirte y jugar con el mar. Confiado, risueño, alegre..., feliz. El agua te resbalaba del pelo hasta la cara, y el sol hacía brillar tu cuerpo hasta convertirte en porcelana con vida.

Creciste, te ibas haciendo grande, aunque menos de lo que tú siempre pensabas. “Ya soy mayor” –decías. Yo me reía oyéndote. “Sí, qué grande es ya mi niño” –te contestaba, y sonreías satisfecho, abrazándote a mí. Habías aprendido a hacer castillos en la arena ya; papá te enseñó a escarbar profundo, construir cimientos en la playa que, al subir la marea, se llevaba el agua. Yo os miraba. “Mamá, te toca poner los chorretes en las almenas” –me decías; nuestra pequeña fortaleza vulnerable y bella.

---
¿Qué te pasa? Ahora también duermes y yo te sigo contemplando. Has crecido pero sigues siendo un niño todavía. No me gusta tu expresión de miedo. Creo que estás teniendo alguna pesadilla. Te despierto. “¡Eh, eh, ya pasó, cariño, ya pasó; despierta, estoy aquí!”
“¡Papá, papá!” –dices, y vuelves a dormirte.
Tú sabes que no está, papá no está, pero lo añoras. ¿Qué sueñas?
Estoy en la playa, como cuando era muy pequeño y papá me enseñaba a usar la pala para hacer castillos en la arena. No me gusta cómo los hago si él no está para ayudarme. Estoy triste, quiero que venga y que me ayude. Se ha ido y yo quisiera verlo ¿dónde está? Me pongo de espaldas al mar, me alejo, y al otro lado veo la avenida. Me acerco más. Mamá me mira extrañada. Los coches pasan deprisa arriba y abajo. Al otro lado de la acera, más allá de las palmeras, hay un hombre de espaldas, se parece a papá, seguro que es papá, quiero verle la cara. Corro, suelto la pala y corro hacia ese lugar. Oigo a mamá que me grita: "¡No, no, vuelve aquí, no cruces, vuelve!”. No le hago caso y corro. Ya no sé más.

----

Pero yo sí, yo te he acompañado siempre. Desde que tu madre te trajo al mundo, no me he separado jamás de ti. Antes incluso de que eso ocurriera. Existo para estar contigo y conozco tu futuro porque soy yo quien te lo marca. Tu madre no podrá detenerte, te irás corriendo a desvelar la cara del hombre que está al otro lado de la avenida, la avenida en la que los coches van y vienen, suben y bajan, y no sabrás nunca si es o no tu padre, porque tú correrás, saltarás la valla que separa la playa de la acera mirando siempre al pelo negro de ese hombre, y no verás el peligro. Correrás mucho porque querrás verlo de frente, de cerca, y tienes miedo de que se vaya antes de que puedas alcanzarlo. Tu madre gritará, pero no la escucharás siquiera. Yo lo sé todo.

Y entonces, te verás en medio de la calle, y un chirrido de frenos se colará en el viento mientras tú saltas por los aires y caes después al suelo. Se habrá roto tu cuerpo, y tu sangre pintará de rojo la calzada. No podré hacer nada. Lo siento, yo ya estaba escrito en el libro de los tiempos y, ni tú ni nadie, podrán detenerme. Ni siquiera el amor de tu madre. Entonces dejaré de estar contigo porque ya me habré cumplido. Miraré tu sangre y nos diremos adiós.

LA ÚLTIMA MUJER DESNUDA ("Mis poemas")

2009-05-18T16:49:00.036+02:00

"Cuando me entierren
por favor,
no se olviden de mi bolígrafo."
(Mario Benedetti)

¿Quieres participar? : http://benedettipersonaslibro.blogspot.com/

VIDEO POEMA "NO TE SALVES" (de Mario Benedetti)http://www.youtube.com/watch?v=nOWdx6UlXDw

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que nos alumbra,
de modo que, si existe un desconsuelo,
un apagón o una noche sin luna,
es conveniente, y hasta imprescindible,
tener a mano una mujer desnuda.
.../...
(Mario Benedetti, del poema "Una mujer desnuda")

LA ÚLTIMA MUJER DESNUDA (Soneto a la muerte de Mario Benedetti)

Tiró su ropa negra por el suelo,
se desnudó completa y seductora,
perversa, subió al carro de la aurora,
cual plato flameante de consuelo.

Él vio, al final del túnel, el señuelo:
hay que tener a mano una señora
desnuda y en lo oscuro, si hay un velo
que ciega la luz a cualquier hora.

Desbarata a la muerte, si es desnuda,
pensó el poeta que a su Luz lloraba.
¡Cómo se contoneó y se hizo la muda ..,

la mujer, piel de rayo que llamaba!
Si vería la guadaña..., era su duda.
La vio, y no le importó, casi la amaba.

Ángeles Fernangómez

PRIMAVERA ("Mis poemas")

2009-05-06T13:26:00.019+02:00

Foto (autor): Santiago Carrasco

NOTA SOBRE LA FOTO:

Fijarse bien en el precioso LAGARTO OCELADO que reposa en el tronco del árbol.

PINCHAR sobre la foto para verlo MÁS GRANDE. Veréis qué dibujos tan maravillosos tiene en su piel. ¡De pasarela de alta costura! Precioso.

PRIMAVERA

Sobre granito plano
mi espalda piel y piedra.

Danzo quieta al son
de los sentidos de mi ser salvaje. Libre.
Frescor gris de rocalecho,
sol sobre mi frente,
agua en mis finales doloridos.

Asfaltado arroyo culebrero
de florecillas remojadas blanco intenso
(más habrá que serán fruto en la dehesa).

A la pregunta aguda de un jilguero
contesta el viento sacudiendo ramas
-quizá para llevar la canción a su compadre,
y regresarle la respuesta que precise-.

Y el lagarto ocelado...,
inmóvil...,

ni respira…,

no existe si hay sospecha de peligro;
pigmento es del espacio en que apoya el vientre.

Renacuajos diminutos berro abajo.

Y el arco iris desplomado
entre la hierba y las hormigas.

Yo...,

no sabía cómo unir en una nota tanta música

enredada entre mis sienes. Y trencé margaritas.
Y me puse una corona.

DESCRIPCIÓN NOCTURNA ("Mis poemas")

2009-04-16T00:15:00.010+02:00

Foto: Villacorta (León)

Oscuro en lo alto de la aldea,
(villa y corta, que dicen... es cortada)
Tejas, tejas, tejas de un rojo rojinegro
rematan piedras sobrepuestas,
ventanas y boqueros grises.
Silencio.

Planean la mirada y el oído atentos:
nogales sorteando cuestas,

muy por encima suben de las chimeneas,

estériles sin fríos.

Allá, un insistir de ranas,
(del pilón, tal vez, de baños no queridos).
Una luz amarillenta
se desploma y desparrama tibia entre los árboles.
Después..., le siguen montes,
montañas negras en la noche,
casi libres de silueta.

Más lejos,

allá arriba,
una estrella decorando todo.
¡Mil estrellas!
Y un camino lechoso y peregrino
por los cielos se constela.

Abajo siguen grillos, grillos, grillos...
Musican notas índigas, verano en la montaña.
Adivino luciérnagas pequeñas, muy pequeñas,
añaden luz a la balada de la noche,
puntos de silencio en pentagrama.
Y cruzan el aire
diminutas mariposas de la noche.

Un perro negro se desliza calle arriba,
extiende su figura a cuatro patas,
se duplica en sombra por debajo de un reflejo,
luz cobarde de destellos tenues en negrura densa.
Va el can como sombra y can en movimiento.

Un ladrido de gigante
suena en el opuesto. Casi asusta.
Perfora montes con vientres renegridos
hasta extinguirse en ecos.

Silencio. Quietud. Noche en el pueblo.

Ni siquiera viento.

Agosto acaricia la noctívaga belleza
de este instante eternizado.

HA MUERTO UN GRAN POETA Y UN AMIGO

2009-03-13T23:46:00.073+01:00

Siempre habrá una ola que te meza.

Está de luto mi poesía -La Poesía-. Ha muerto el gran poeta y amigo JOSÉ MARÍA PINILLA (1951-2009 - Barcelona) http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2007/10/jos-mara-pinilla.html

Amigo poeta:

Donde quiera que se halle tu energía,

habrá un poema acariciándola.

Y notarás su brisa.

(Más abajo, le dedico un soneto)_______________________________________________________

LA TERUTILIA DEL LUNES, 16 DE MARZO DE "VERSOS PINTADOS DEL CAFÉ GIJÓN" LA HEMOS CONVERTIDO EN UN HOMENAJE AL POETA J.M. PINILLA.

EN ELLA SE HAN LEÍDO UNA SERIE DE POEMAS SUYOS TAMBIÉN.

____________________________________________________________

De nada le sirvió ser entendida en lluvias,
ni medir la distancia con los ojos,
cerrar muchos acuerdos
en el delgado pliegue de sus manos
o disimular su voto consabido
en las celebraciones políticas.
La muerte le esperaba del otro lado de la orilla.

Y fíjate que digo muerte
cuando podría decir vida,
o usar palabras como fuego
o esperanza, miseria,
tiempo, sin ir más lejos.
.../...
Por eso,
porque no sé si cruzar la orilla,
yo,
yo renuncio a la luna.

JOSÉ MARÍA PINILLA

De su poema "Renuncio a la Luna" (ERRATAS DE FÉ, Premio Poesía en el Corral 2007)
Tan sólo uno de sus muchísimos premios. Tan sólo un trocito de uno de sus muchos y magistrales poemas.
______________________________________________________________

MI SONETO HOMENAJE A JOSÉ MARÍA PINILLA:

CUANDO UN POETA SE VA ("Mis poemas)

Murió a lo poeta, suicidando
su última estrofa clandestina.
Se fue, eligiendo el mar, como Alfonsina,
cansado del camino y caminando.

No supo que el amor está esperando
detrás de los cristales de un mañana
y, aunque dura de abrirse la ventana,
cede siempre si buscas cómo y cuándo.

Dejó huérfanos pretéritos escritos
y abortó su poemario futurible,
húmeda muerte en soledad sin gritos.

Mirada aguda y corazón sensible.
¿Qué razón te dio el mar? Y tú... ¿qué ritos?
Disculpa si hoy no veo tu decisión plausible.

Ángeles FERNANGÓMEZ
(13 marzo 2009)

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

SEÑORA ("Mis poemas")

2009-03-08T03:14:00.014+01:00

Ay, señora.
No sabe usted bien
de la ansiedad del hijo
al que le han devorado referencias.

No tiene usted ni idea
de las carencias que él acuña,
roto de un lado y herido de cojera.

Señora,
coma de la seta un pedacito y
hágase un momento muy pequeña,
finja que siente
que nadie le hace caso.

No, no. Siga sintiendo, no se pare,
un ratito más siquiera
hasta que pueda dar acuse de recibo.
Hágase niña ignorada.

¿No nota que sus manos se descreen?
¿No duda entre gritar o hacerse muda?

Siga, señora, quédese unos años
hasta ver el tránsito.
¿Nota, quizá, que su cuerpo
ha madurado por encima de su alma?

Ya puede regresar, señora,
ya se va enterando usted.
Ya sabe que el estímulo es al hijo
lo que el ancla, en el puerto, es a la nave.
Ya entiende que el amor no es solo

un beso y un plato templado de alimento.
Y ahora que lo sabe y lo mastica,
extiéndale sus brazos,
dibújele una rosa en cada abrazo
y abra el círculo. Para protegerle

con sus manos del olvido.

(No hace falta que le explique qué es “te quiero”).

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

HAIKU DEL PINTOR QUE PINTABA ROSAS COLOR SANGRE ("Mis poemas-relato")

2009-02-05T00:32:00.035+01:00

Pintura: "Rosas Rojas", de Clara TENGONOFF http://claratengonoff.artelista.com/

Este poema (o prosa poética, o poesía en prosa...), que escribí en el año 2005, lo comienzo con un haiku (estructura japonesa), que luego desarrollo en forma de escritura occidental, pero manteniendo la misma idea que se plasmó en el haiku.

El poema dió lugar al cuadro, que aquí lo acompaña, de la pintora CLARA TENGONOFF)

HAIKU DEL PINTOR QUE PINTABA ROSAS COLOR SANGRE

Color de sangre
pinta el pintor la rosa.
Liba la abeja.

La miel es dulce.
Brillo de cera y luz.
Jalea de reina.

El pintor que pinta sólo rosas rojas

está sentado,

cansado,
las manos en la nuca y la cabeza gacha;
la barba en la rodilla, las ideas en el bolso del chaleco
y las ganas de llorar aporreando las compuertas de sus lacrimales.
Así estaba el pintor aquella tarde,
así estaba casi siempre el pintor que pintaba rosas color sangre
-siempre color de sangre-
desde que vio a la muerte derramarse roja ante sus ojos.
¡Cuántas veces hubiera querido pintarlas amarillas, blancas...,

o rosas rosa!
O algo que no fuera ni siquiera rosas,
como antes.
Pero no podía, no sabía desde entonces.
Aquella sombra triste le sangró de pétalos rojizos la mirada
y no supo pintar más que dolor, dolores encarnados,
no supo dedicarle a su recuerdo sino rosas rojas..., rojas,
siempre rojas y sólo rosas. Rojas las rosas.
El jardín olía a primavera y una abeja se coló por la ventana,
se posó en el cuadro que no había secado todavía y comenzó
a libar con su trompa en los estambres.
Llegaron otras, más, llegaron muchas,
e hicieron luego su enjambre y su colonia en la esquina oscura del alero de su estudio.
El pintor dejó que se instalaran.
Aquel año tuvo miel dorada y dulce, panales de cera
que alumbraron de velas todo el alma devolviéndole el brillo que perdió en la noche.
La reina le ofreció el placer de su jalea
llevándole energía nueva al corazón en cachos. Una reina
se había colado en sus entrañas ofreciéndole el sabor dulce de la vida,
y un séquito de abejas

bailó una danza nueva en su jardín de endrinas.
La casa de la miel y la jalea.
El pintor ya supo pintar rosas amarillas, blancas...,
y rosas color de rosa,
hojas verdes, y tallos... Y otra rosa que salía de la rosa.
Y algo más que sólo rosas.

CAFÉ GIJÓN ("Mis poemas") http://www.cafegijon.com/

2009-01-15T15:54:00.033+01:00

Uno, dos tres...
¿Cuántos ventanales recogen, del Gijón,

sus cortinajes melenas
a ambos lados?
¡Son tantos años viendo siempre el mismo bulevar...!

Uno, dos, tres...
¿Cuántos magos del arte
se habrán sentado, tras los tiempos,
ante sus mesas de mármol?

Veamos
esta noche
quiénes son los que han venido
a atrapar musas al Gijón.

Contemos:
Uno. El de la izquierda...,
¡ése es un pintor famoso!,
lo he visto en la tele.
Dos. Aquél... ¡aquél es un actor!,
lo vi en el cine.
Tres. El de la mirada perdida...,
te digo yo que es un poeta,
¡no ves que sólo lo conoce el camarero!

La Tertulia "Versos Pintados del Café Gijón" en el programa de TV2 "PÁGINA 2"sobre TERTULIAS LITERARIAS (11/01/2009)

Pinchar esta web y luego en la imagen de "Tertulias Literarias" (Sabe a poco, pero la cultura -y más concretamente la poesía-, no es telebasura y, por tanto, se le concede muy poco espacio en estos medios... ¡ay...!) : http://pagina2.rtve.es/index.php#

ÁRBOL DE INFANCIAS ("Mis poemas")

2009-01-09T22:28:00.017+01:00

Dedicado a Jara Bedmar

ÁRBOL DE INFANCIAS

Qué hermosa la mañana,
media hora de retraso frente al parque.
De cada mano de adulto
pendía la manita de algún niño,
como bolas de colores en árbol navideño.

Si me atreviera a ser poeta
inmortalizaría la vida de un instante mágico.

¡No!: aguarda y saborea.

Esperé a disfrutar completo el verde cónico,
llegar hasta la estrella de lo alto.
Abrían sus puntas las puertas de un colegio.
Espolvoreo de gorros:
gorros coloridos en cabezas pequeñitas, la ancha cola.
Manos de lana sostenían besos de invierno
lanzados al aire en un soplo de adioses sonrientes.
Reconocí el momento de ser calígrafa de sueños.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

NUNCA ("Mis relatos breves")

2008-12-31T10:18:00.038+01:00

Por la paz en Palestina y en el mundo.

Él era un gato guerrero -incluso pendenciero-, de color oscuro y de nombre NUNCA.

Vivía con su familia en una especie de pequeña Cenefa Territorial donde se asentaba su madriguera. Los leones merodeaban constantemente disputándose el territorio, por eso NUNCA tenía el pelaje chamuscado y debía dedicarse a la defensa.

Harto del acoso, con sus propias patas fabricó unas bombas artesanas y las lanzó a uno y otro lado, con el ánimo de disuadir a sus contrarios y poder dormir un poco.

Un-Ejército-Completo-de-Leones contestó al farol, con las garras cubiertas de sofisticadas armas.

Las-Autoridades-de-LA-SELVA, miraban y deliberaban. “¡Dejadlo ya!” –instaron a ambas partes. Y, limpiándose el sudor por el cansancio, se acostaron a dormir.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

FELIZ NAVIDAD Y AÑO 2009

2008-12-23T19:36:00.021+01:00

En esta ocasión quiero felicitaros la Navidad (o el Solsticio de Invierno) y el Año Nuevo, con 2 mini-poemas. Uno es mío y el otro es de mi amiga y gran poeta, Elsa López. Adjunto sus enlaces por si queréis ver y oir cosas suyas. Y... deseo que el próximo año 2009 sea el mejor de nuestra vida pasada y el menos bueno de nuestra vida venidera.
Van volando besos. Ángeles Fernangómez

FELIZ NAVIDAD
Te regalo un pañuelo con dibujos extraños,
ramitos de mimosa, espejos drapeados,
un cielo con arcángeles en papel de cebolla,
y una canción antigua que he de cantarte a solas
cuando te llegue el frío y te persiga Herodes.

Elsa López
(«Ofertorio». Fragmento)
http://elsalopez.wordpress.com/
http://www.cervantesvirtual.com/portal/poesia/lopez/autor.shtml

RECORDATORIO NAVIDEÑO
Cuando los astros descorchan champán
nacen estrella fugaces.
Cuando brindan
hay lluvia de estrellas.

Ángeles Fernangómez

____________________________________________

BLANCAMIELES POETA ("Mis poemas")

2008-12-19T01:27:00.011+01:00

Foto: Las Palmas de Gran Canaria

Blancamieles tuvo adormecida la corriente lírica de versos
que
desemboca en el poeta
que
desemboca en el poema
que
desemboca en la poesía.

Y allí crece
y se calienta
y se evapora
y se llueve
y se renace.

Blancamieles estuvo en coma creativo.

La manzana de los brujos,

de los malos,
de los locos,
de los necios,
taponaba la zona-verso de su blanca materia gris amordazada.
Sólo a intervalos duermevelas
-y en descuido de los brujos-,
jadeó poemas de aprendiz.

Los satanes formaban circo vigilando su urna transparente.
Disfrazados de príncipes, besaban en la boca a Blancamieles,
que no escapaba de su estrofa de letargos.

Los abrazos de los príncipes valientes
tampoco pudieron despertar completa su musa a Blancamieles,
anulada casi,
de satanes brujos.

En un interludio de abrazos
despertó poeta de sí misma,
en soledad,
viva,
mirando hacia dentro su yo desdibujado,
suyo,
sola.
Sin manzanas amargas,
sin satanes,
sin brujos,
sin príncipes satanes,
sin príncipes valientes.

Ella..
Con ella.
Para ella.

Blancamieles nívea,
Blancamieles dulce,
Blancamieles verso,
poema,
poeta,
poesía.

Blancamieles, río de palabras.

Cuando regresaron los abrazos,
había emergido la poeta,
se había renacido de sus anestesiados restos.

Y odiaba las manzanas.

SELENE EN NOCHEBUENA ("Mis poemas")

2008-12-17T10:32:00.018+01:00

Estaba Selene en Noche Buena
curvada
como en Canción de Luna,
tratando de agrandarse
lentamente.

Estaba hermosa Selene.

Como en cuento oriental de ambientación nocturna,
giraba
deslizándose
en torno a mi mundo Tierra,
desafiando a las luces
que la Navidad derrocha.
La más bella,
Selene,
como en Canción de Luna.

NOTA: "Canción de Luna" es el título de uno de mis relatos en el que la protagonista se introduce para siempre, voluntariamente, en lo profundo de un caudaloso río, en busca del reflejo de la luna, donde ha encontrado la "realidad" del sueño frustrado de su vida.Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

GALLO MANSO DE PELEA ("Mis poemas")

2008-12-11T20:44:00.027+01:00

Pintora: Mª Carmen de Inés

¡Acabo de recibir la noticia de que mi POEMARIO titulado "GALLO MANSO DE PELEA" ha resultado Finalista en el "XIV Certamen de Poesía María del Villar 2008" y quiero compartir la emoción!
Gracias por alegraros conmigo.
Ángeles

(Aunque se trata de un poemario completo, el título coincide también con el de uno de los poemas que incluye):

GALLO MANSO DE PELEA
La niña de los ojos grandes
apresa, en sus manitas, imposibles.
Deja caer, de los labios hasta el pecho,
algo así como el comienzo de una risa,
risa que recoge con sus manos hechas cuenco
y la esparce como polvo en unas alas.

Le caben besos en la cara,
le brincan sueños por el pelo,
le danzan versos que no ha escrito todavía.

Sabe poner las manos como conchas
y así, le llueven en sus huecos los milagros.
Transforma al gallo-toro en gallo manso,
le besa en la cresta y el plumaje,
le acaricia con sus dedos la garganta.

Caben misterios en sus manos. Y arlequines,
y ese gallito enano negro-iris,
también cabe. Peleón, su Quico, su tesoro.

Vino a embestir y la niña le besaba.
Y le besa como besa luego al gato.
Ese gallito que ella achucha
venía a la greña. Y en la batalla
ha ganado la ternura.

Le centellean los ojos al entrañable y bravo diminuto
y ella le ríe la gracia y lo transmuta en juego.
Esas manos olor de albaricoque
vencieron al gallito negro, puro nervio,
gallito de pelea besuqueado.

Y el gallo no la pica, la tolera,
la soporta y se deja ¡qué remedio!,
aunque al bribón se le note que le encanta.

Llegó en su condición de gallo fiero
y se fue como osito de peluche.
¡Ay, esas manos pequeñitas! Esas manos.

YO NO QUERÍA ("Mis relatos breves")

2008-12-04T00:30:00.006+01:00

A las nubilas sin Pasión anotada.
A los dedos de Angélica Liddell que anotaron la Pasión de Nubila.

Podía haber elegido cualquier otro lugar del parque, pero me senté en el rincón de los cipreses.

“Será parecido cuando muera” -pensé, sólo que mis nalgas no necesitarán asiento y no tendré que incorporarme para la cena.
Estaba influida por la parte bestia de la vida en esa madrugada que sucedió a la noche de los demonios humanos. Los monstruos dan mucho miedo.
Como ella, yo nunca hubiera querido escribir “La Pasión Anotada de Nubila Walhlheim…” Ni la de nadie. Ni mucho menos escribir la mía, pero escribía La Pasión Anotada de la Vida. Estaba también, muy cercana todavía la semana de la pasión anotada de un hombre que aseguran que murió colgado de una cruz, ¿o era un dios?
Yo no tengo Dios, pero me invento dioses y luego los cuelgo de cruces. (Yo soy mi diosa favorita).
Por eso volví a los cipreses. Eso fue después de la última vez que me amarré a la cruz. Volví a los cipreses y sentí mucha, mucha calma. Tanta que me asusté.
Yo creo que, si uno muere, queda suspendido entre cipreses. Así, como volando, como si no hubiera gravedad. Y no se oyen ruidos.
Yo no oía ruidos, debía de estar ya en el camposanto.
Pero no. Chillaron las máquinas que ruedan y yo me giré, o sea que sí oía.
La vida no está hecha de monstruos, eso creo; pero hay muchos monstruos en la vida. Demonios que eran ángeles. Todos hemos sido ángeles chiquitos, pero algunos sintieron que el amor no les llegaba, y se les abrió el corazón en dos mitades. Los más, son ángeles que lloran. Otros son demonios que odian suplicando amor.
Yo tampoco -como ella-, hubiera querido escribir pasión alguna. Pero la estaba escribiendo.
Y entonces, me acordé de otra (porque hay muchas). De otra pasión, quiero decir. La que vivían mis genes esparcidos fuera de mi cuerpo. Y me dolió. Tanto que, como no sé hacerme diablo, me convertí en ángel lloricón.
¿Por qué tiene uno que sembrar sus genes y dejarlos ahí, expuestos a la vida?
La suciedad va y viene y, a veces hasta huele a limpio. Percibo lo bello y sé que mis genes están provistos de arte en el núcleo.
Yo quería escribir del arte y la bondad de mis semillas, pero soy muy influenciable y me venía la sangre al pensamiento, y el corazón golpeando, y se me encogían los hombros, y los hombres se hacían muy, muy grandes, como gigantes, y yo pequeñita, pequeñita, pequeñita…, hasta que me quedaba dormida en la punta de un ciprés. Y amanecía estrella.

* Publicado en el nº 1 de la revista ALKAID EDICIONES

CENICIENTA ("Mis poemas")

2008-12-02T21:33:00.002+01:00

(Mi agradecimiento a Salustiano Masó)

Desde sus brotes la lanzaron al vacío
sin tiempo para el juego y para el beso.

Lavando en el estanque, enaguas de las otras
se cortó con una piedra transparente:

era un zapato de cristal hecho pedazos
y un beso de príncipe, quebrado en la puntera.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

ÁNGELA ("Mis relatos breves")

2008-11-29T11:11:00.004+01:00

La belleza de un cuerpo que se vende como un pintalabios o un collar de perlas, se torna carne muerta.
Cesc Fortuny i Fabré

(relato breve)

Ángela tenía mucho dinero, pero no se sentía afortunada.
De puro nácar eran los dientes de Ángela. Daba igual, no sonreía nunca.
Jamás vi ojos tan bonitos como lo de Ángela, pero el espejo le dijo un día que eran de lechuza, y los escondió tras unas gafas oscuras que nunca se quitaba.
Al corazón de Ángela llamó el amor, y llamó…, y llamó..., y ya no llamó más; total… jamás abría...
Nadie, sino ella, hubiera dicho nunca que Ángela era gorda, pero una talla menos siempre era lo perfecto cuando elegía sus vestidos. Y vomitaba a propósito lo que no tenía más remedio que ingerir, hasta lograr ser hueso y piel para seguir viéndose gorda.
¿Tendría Ángela un espejo que todo lo cambiaba?

Un día se marchó. Y no pasó nada. Pero Ángela se perdió la primavera, y el verano siguiente, y el otoño…, y el invierno… Otra vez las estaciones se siguieron sin que nada extraño sucediera. También se perdió hacerse mayor y ver qué pasa.
Pero el mundo seguía, aunque no estuviese Ángela.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

TIRÉ CABELLOS ("Mis poemas")

2008-11-28T11:54:00.002+01:00

Cual Pulgarcito espacial

Cazaba mariposas en mi estómago,
polvo de alas obstructor del conducto de la risa.
Limpiaba de culebrillas negras las vías de mis lóbulos
y en ambos hemisferios quedó desatascado el pensamiento.

No importa el tiempo, sé volver sobre el espacio.
Tiré cabellos para reconocer el camino de regreso.

EL MIEDO AZUL ("Mis poemas")

2008-11-25T21:45:00.002+01:00

A veces, cada vez más veces, un miedo azul recorre las curvas de mi maternidad,
perfora el olvido cóncavo al que me niego en el suspiro.
Siento mi vientre abultado como cuando fue, y percibo el salto del hijo
abrazado a mi cintura.
Fue mi vida,
y no lo supe hasta que llegaron los agujeros negros
amenazando con convertirla en un recuerdo.
Esos miedos azules predicen angustiosas señales del no retorno,
síntomas del nunca más, del ya se pasó el tiempo.
Demasiado atareada como para disfrutar del sueño.
Demasiado pequeña como para percibir lo inmenso.
Demasiado inconsciente como para distinguir tesoros en las rocas.
El tiempo me mira y yo le respondo con una sonrisa boba. No hay marcha atrás, me dice, y me escupe carcajadas verdes.
Me miro y me limpio, mientras él sigue pasando: tic-tac / tic-tac…
Un dolor intenso hace que lleve mi mano hacia el hueco de abandono de mi vientre.
Ya pasó
Él
El tiempo ya pasó.
Tendría que regresar para abrazarlo con más fuerza.
Pasó
Tic-tac / tic-tac /tic-tac
Una tortura lenta intenta taladrar mi nuca.
Sujeto mi cuello con las manos
y miro el cuarto azul al que mi fruto nunca volverá para quedarse.
Nunca volverá para ser flor, porque el tiempo ya se ha ido.
Y no repite.

Pero comienza otro tiempo para aprehender una maternidad nueva
que ya voy aprendiendo a ser.
***

COSAS DE LA ESTUPIDEZ ("Mis relatos breves")

2008-11-04T21:48:00.003+01:00

No siempre todo es lo que parece

Lo había intentado ya de mil maneras.
Primero la quiso matar de pasión, después de celos. Más tarde le soltó a bocajarro que era tonta y no valía para nada. Cuando intentó rebelarse la tachó de histérica y, por fin, de imbécil y de estúpida. Se quedó paralizada.
Pero aquel día preparó él dos tazas calentitas de té verde, la besó en los labios y le dijo: “cariño, siéntate y bebamos juntos”.
Sin que la viera, ella intercambió las tazas. Puede que no fuera tan estúpida, sólo que él ya no pudo comprobarlo.