domingo, 5 de junio de 2016
Libro "PAPEL ALBAL" (2016) - poesía
Nace como "Novedad Editorial" (Huerga y Fierro Editores) para la Feria del Libro de Madrid 2016.
Agradecimiento especial al poeta y artista gráfico Juan Carlos Mestre por su generoso prólogo, que dice cosas tan hermosas como estas: "...Bella materia de lo inmortal la que se canta en este poemario donde anida el ruiseñor de Keats y el petirrojo de las tierras teñidas por la nieve moral de la blancura en las montañas natales de la memoria. Miel y nieve. Días azules en que los locos se disfrazan de árboles y se adentran en la densidad de los espejos..."
.
http://afernangomezeventos.blogspot.com.es/2016/06/libro-papel-albal-poesia-angeles.html
Seguidamente 3 poemas que pueden encontrarse en el libro: ("Flor violenta", "Vaivenes" y "Soy")
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FLOR
VIOLENTA
Cada
guerra es una destrucción del espíritu humano
Henry Miller
Sería la hora de la brisa cuando todo
fue,
pero era el azul más somnoliento de la
vida.
Una flor aguda
surgió violenta de la tierra
y me explotó en el pecho.
Desintegrada,
busqué mis ojos y mis manos.
Vi los pájaros del alba sobrevolando la
ventana.
Conseguí acariciar mis pulmones,
sostenerlos…,
recuperar el aliento, respirar profundo,
respirar.
Respirar.
Una a una,
fui encontrando todas las piezas de mi
puzle.
El tablero era amplio.
El tiempo mío.
De todos, eran los milagros
Me recompuse entera,
me comprobé más sana.
Y a prueba de violencia en mis jardines.
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VAIVENES
Todo se me vierte
hacia adelante:
el pelo
las langostas
las edades.
Vacuno de silencio
mi miseria
para que no haya miedo.
Arropada voy de
trapos viejos.
Desabrocho las
solapas y respiro,
rompo el vaho,
tiemblo, me evaporo,
ofrezco un plato
tibio de noche a la mañana
me confundo con el
ruido, voy despacio,
me acaloro… gimo.
De la avenida surge
un río a borbotones,
resbalo en el limo
de la orilla y cedo.
Peces me nacen en
los senos boca arriba.
Y desemboco.
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SOY
Mis
antepasados inventaron la Vía Láctea
Juan Carlos Mestre
a mis padres
Lloro a la yerba
rota en julio para que rumie el invierno,
y me duelen los
golpes secos del verano sobre el corazón de las moscas.
Mi gente se sentaba
en el filo de una hierba para ver nacer a la espiga.
Mi padre nunca
fumó, pero murió con los pulmones negros, y ahora tengo un hijo con el que
apenas hablo de estas cosas.
Soy hija del carbón
y de la tierra, y me tuteo con la nieve y con el río.
Al caer la tarde
entregaban las cabras sus ubres a los hombres.
Todas las madres se
santiguaban a la hora del toque del ángelus.
Ay, si los caños
pudieran girar un tanto así la vista…
Ay los mineros cómo
tardan esta noche en regresar,
será que a la
tierra no le gusta que le muerdan las entrañas y hunde su miseria.
Sonrío por ti,
abuela que apenas conocí, pero supe que eras tierna.
Río la algarabía de
los niños al recreo soleado y saco el cabás guardado en el recuerdo.
Soy hija del roble
y del nogal gigante.
Mis padres
construyeron una casa piedra a piedra con sus manos.
Después, plantaron
enredaderas para escalarla y se retiraron a contemplar el crecimiento de sus
hijos.
Algunas tardes veo
pasar la lluvia y el argayo por delante de mi puerta. Entonces, tomo de mis
ojos una pala y lo retiro.
Y soy lluvia,
carbón, hierba y yerba, enredadera, mujer de nieve, piedra…
Soy la que se
sienta sobre unas trébedes a contemplar el estallido del fuego.
La que canta
romances y aún puede dormir al arrullo de una nana. La amiga del viento, la que
susurra a los gatos…, y a la que le
nacen senderos por la carne.
Soy la que fui y la
que se fue haciendo. La herencia de los hijos de la tierra. Soy.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto s)
domingo, 28 de febrero de 2016
ESCALOFRÍOS (poesía inspirada por la pintura)
Cuadro de la pintora Mari Carmen de Inés
ESCALOFRÍOS
(2005)
Inspirado en un cuadro
de Mª Carmen de Inés
El niño lo nota,
lo palpan sus dedos desnudos de piel.
No mira. No sabe. No ve todavía
No es. Nunca ha sido.
Pero ve a su manera,
a su modo percibe en la cueva
que el gusano blanco le mira,
es amigo, bueno, gusanito bueno
que sabe a maná de la madre.
Perfora, taladra y penetra el gusano
en la manzana del vientre
que una madre presta al hijo no nato.
Una madre que come veneno
y le pasa las sobras
al niño que duerme en la
cuna primera,
manzana de vientre preñado,
zumo de cicuta en la sangre.
El niño confía, no sabe no hacerlo.
Le dicen los genes que una madre es
el brazo que abraza,
la mano que mima,
la boca que besa,
la casa que acoge...
No puede. La madre no puede.
No supo engancharse a la vida
y ahora mira sin ojos
al niño-manzana que sabe que lleva en el vientre.
Y no ve.
Llorará ese niño cuando su piel sea del aire,
buscará en la cuna de tablas
un gusano blanco que juegue con él a ser viento,
a subir y a bajar a las nubes,
a volar, sin saber y sin alas,
en una manzana caliente,
placentera caverna de sueños que no se recuerdan.
Olerá la manzana de nuevo
y allí, le darán lo que quiere.
Que le dejen paso
Que cierren las puertas
Y que nadie llame.
.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)
Todos los derechos©MariCarmen de Inés (pintura)
.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)
Todos los derechos©MariCarmen de Inés (pintura)
domingo, 31 de enero de 2016
PLAFHC AVE FÉNIX
(2015)
PLAFHC AVE FENIX
"El mundo no está amenazado por las malas personas,
sino por aquellas que permiten
la maldad."
Albert Einstein
Éramos tan sólo
hombres y mujeres con virus en el cuerpo.
Y aprendimos medicina.
Vestidos de rojo con letras en el pecho.
Éramos okupas de todas las edades
sin otro miramiento que el de salvar la vida.
Hicimos piña sin ser del mismo árbol.
Lloramos a los muertos.
Gritamos a los vivos.
Dormimos sobre el suelo.
Besamos a la vida.
Logramos romper muros
y estremecer al mundo.
Un día los cimientos rompieron las columnas
y un solo ser bastó
para intentar la ruina.
Caín y Abel de nuevo.
Babel se vino arriba
Babel
se vino abajo.
Las lenguas confundidas,
el cieno sobre el mármol,
hermanos que se enfrentan,
amigos que no ejercen el rito de abrazarse.
Ya no cupieron versos en unos ojos claros.
Después de todo aquello
algunos se curaron y nunca más se supo.
Los más, tuvieron claro
que el malo no es buen líder.
Pero ¡ay,
la semilla
del diablo cómo agarra!
Babel siguió cayendo,
¿ya nadie entiende a nadie?
El cisma rojo nace,
las letras blancas gimen.
Los muertos que tuvimos levantan sus cabezas
y no nos reconocen.
Qué pena que la pena nos abra más dolores.
se nota ya una brisa que alivia y vuelve cuerdos.
De un monte de ceniza renacen unas alas
enormes, que aletean serena y firmemente.
Y un ave que se yergue.
Tiene las plumas rojas y la cabeza alta.
Tiene mirada limpia purificada a fuego.
Es de una fuerza inmensa, y barre de ceniza
el monte y sus confines.
Algo renace, hermano, algo se mueve.
Sobre las plumas rojas
las mismas letras blancas de los que nunca huyeron.
Y cuidaron la casa.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
.
.
miércoles, 20 de enero de 2016
MATAR A LA MADRE
(2015)
MATAR A LA MADRE
A mis compañeros de la PLAFHC
de todas las orillas, que aún aman y respetan a la madre .
de todas las orillas, que aún aman y respetan a la madre .
Los hijos
se encaran con garrote vil hacia La
Madre.
Gracias, madre,
por la vida,
por cuidarnos del hambre
y limpiar a tiempo nuestra mierda
y tantas llagas,
por la educación que nos diste y
los caprichos.
Pero es hora de matarte.
La Madre,
ya herida tiempo atrás por el hijo
primogénito,
aún se rebela y se retuerce ante
sus vástagos.
Con mirada de amor
se vuelve hacia los hijos…
y expira
mientras roba al espacio
el lugar exacto en el que un ave
aprende
a renacer de sus cenizas.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
lunes, 30 de noviembre de 2015
ENTRELAZAMIENTO
(2015)
ENTRELAZAMIENTO
Es tiempo de
leer,
de nutrirse y
rellenar
los huecos que
dejó el estrés e hizo silencio.
Hay que aspirar
de la energía
para poder expandirla a boca llena.
Y retenerla.
Tengo el yo
repartido por La Vida,
me muevo si te
mueves, y te muevo.
Por eso me
preocupa el cómo
más que la
evidencia exacta del porqué.
A veces, hay que
distanciarse de las cosas
para comprender
si somos ondas o partículas
y sentir que si
tú gritas
no me queda otro
remedio que gritar.
Y estremecerme.
Y estremecerte.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
-
domingo, 22 de noviembre de 2015
ONCE DE ONCE POR ONCE
Muchas cosas han sucedido desde que se quedó atascada mi labor poético-narrativa en este blog. Muchas y de todo tipo.
Ha habido mucha actividad literaria, he participado y organizado muchos eventos, aunque hubo una bajada considerable en este aspecto debido a que me vi voluntariamente implicada en una lucha por la vida: la lucha por conseguir unos medicamentos que el Gobierno negaba por cuestiones económicas, para la cura de la Hepatitis C, la lucha encomiable, aunque con algún zarpazo, de la PLAFHC.
Se calcula que una media de 11 personas morían diariamente en España a falta de recibir este medicamento.
Este poema de 11 VERSOS y 11 SÍLABAS en cada uno de los versos, va dedicado a esas 11 PERSONAS que no pudieron comprobar que esta lucha ha salvado miles y miles de vidas.
¡TRATAMIENTO PARA TODOS!
Ha habido mucha actividad literaria, he participado y organizado muchos eventos, aunque hubo una bajada considerable en este aspecto debido a que me vi voluntariamente implicada en una lucha por la vida: la lucha por conseguir unos medicamentos que el Gobierno negaba por cuestiones económicas, para la cura de la Hepatitis C, la lucha encomiable, aunque con algún zarpazo, de la PLAFHC.
Se calcula que una media de 11 personas morían diariamente en España a falta de recibir este medicamento.
Este poema de 11 VERSOS y 11 SÍLABAS en cada uno de los versos, va dedicado a esas 11 PERSONAS que no pudieron comprobar que esta lucha ha salvado miles y miles de vidas.
¡TRATAMIENTO PARA TODOS!
sábado, 21 de noviembre de 2015
QUERIDO BLOG
Estás en tu derecho de sentirte molesto conmigo, porque te tengo abandonado.
¿Qué tal si me perdonas y volvemos a caminar juntos por las letras?
Esperaré una señal.
Y la tomaré como un sí.
¿Qué tal si me perdonas y volvemos a caminar juntos por las letras?
Esperaré una señal.
Y la tomaré como un sí.
miércoles, 28 de enero de 2015
CONTRAPARTIDA-Radio Círculo (POESÍA SOCIAL por los Afectados por HEPATITIS C)
Como afectada y como miembro de la Directiva de la Plataforma de Afectados por Hepatitis C, doy las gracias al Programa Contrapartida, a ANA GALÁN, que lo condujo, a ALFREDO PIQUER, Coordinador del Programa y de la Tertulia Poética, además de Técnico de sonido durante el programa y a EVARISTO CADENAS, que también participó en la parte Técnica.
Gracias. AQUÍ LA POESÍA CUMPLIÓ EL COMETIDO QUE CELAYA DEMADARA.
sábado, 15 de noviembre de 2014
PEDRISCA SOBRE GREDOS
.jpg)
LA LOBERA DE GREDOS
(Encuentros Poético-Artísticos de Otoño)
PEDRISCA SOBRE GREDOS
Una vez al año
-y siempre cuando el otoño
manda-,
cae una pedrisca de poemas sobre
Gredos.
Se esconden y se escanden por la
tierra,
por el aire incluso, por el
agua…,
y hasta intentan trotar sobre las
llamas.
Jugando a ser montaña
se arraciman, porque juntos
consiguen la fuerza del galayo.
Rezan en el templo que guardó la
zarza,
se hacen eco al lado de los
cuencos del sonido
y alimentan a la piedra-útero
su insaciable deseo de mecer la
vida.
Una vez al año
-allá por el otoño y las
granadas-,
cae una pedrisca de versos sobre
Gredos
y un racimo glauco de poetas
miran hacia arriba
y lo celebran.
Hay quien asegura que en las
noches se oyen lobos
que aúllan versos quejumbrosos a
la luna.
Ella asiente
y se aproxima.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
miércoles, 12 de noviembre de 2014
Entrevista JURASSIC JAM by DINOSAURIO (con poema SOY)
Al final de la entrevista está mi poema "SOY"
SOY
Lloro a la yerba rota
en julio para que rumie el invierno,
y me duelen los golpes
secos del verano sobre el corazón de las moscas.
Mi gente se sentaba en
el filo de una hierba para ver nacer a la espiga.
Mi padre nunca fumó,
pero murió con los pulmones negros, y ahora
tengo un hijo con el
que apenas hablo de estas cosas.
Soy hija del carbón y
de la tierra, y me tuteo con la nieve y con el río.
Al caer la tarde entregaban
las cabras sus ubres a los hombres,
y todas las madres se
santiguaban a la hora del toque del ángelus.
Ay, si los caños
pudieran girar un tanto así la vista…
Ay los mineros, cómo
tardan esta noche en regresar,
será que a la tierra
no le gusta que le muerdan las entrañas y hunde su miseria.
Sonrío por ti, abuela
que apenas conocí, pero supe que eras tierna.
Río la algarabía de
los niños al recreo soleado y saco el cabás guardado en el recuerdo.
Soy hija del roble y
del nogal gigante.
Mis padres
construyeron una casa piedra a piedra con sus manos.
Después, plantaron
enredaderas para escalarla
y se retiraron a
contemplar el crecimiento de sus hijos.
Algunas tardes veo
pasar la lluvia y el argayo por delante de mi puerta.
Entonces, tomo de mis
ojos una pala y lo retiro.
Y soy lluvia, carbón,
hierba y yerba, enredadera, mujer de nieve, piedra…
Soy la que se sienta
sobre unas trébedes a contemplar el estallido del fuego.
La que canta romances
y aún puede dormir al arrullo de una nana,
la amiga del viento,
la que susurra a los gatos…,
y a la que le nacen senderos por la carne.
Soy la que fui y la
que se fue haciendo. La herencia de los hijos de la tierra. Soy.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez
lunes, 10 de noviembre de 2014
COMBATE
2014
COMBATE
Aquí
estoy
vengo
dispuesta a deshacerme de estos puños
que
lucharon tantas veces contra mi dándome golpes
de
pecho
por
los pecados
que
me hicieron.
Aquí
me tienes
resuelta
a combatir sin guantes que no dejan ver
la
cara y cruz de estas manos que son mías y que dono
Dispuesta
ya al primer asalto estoy
y
antes de que me digas eso de que no crees en nada y de que tú
ya
estás de vuelta
yo
ya te he asestado un golpe cierto a la conciencia
y
un aura azul te envuelve y cura porque así yo lo he decretado
Después…
Después
te daré otro de esos golpes míos
y
te partiré el dolor hasta que sangres dulce
Si
me dejas –y yo diría que no podrás negarte–
te
daré un verso en la boca un verso solo
de
momento pero a traición
sin
tiempo siquiera de esquivarlo
un
verso libre que te ayude
a
digerir la acidez de tus últimas ingestas.
Si
me devuelves un poema escrito con los labios
sabré
que mereció la pena tirarme desnuda y boca arriba sobre el ring
mientras
me hacía la muerta y tu sabías que solo era reclamo
Relájate.
Yo misma te despojo de armas y corazas inservibles
de
todo aquello que no se estremezca si te toco.
No
habrá vencidos. Cada round quedará como nos dé la risa.
También
aviso al mundo
de
que pienso combatir porque el placer nos gane a todos la partida
pero
lo haré desnuda, piel a piel, sin ganchos sucios
Espero
que nadie aproveche la ocasión para asestarme un golpe bajo.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez
jueves, 15 de mayo de 2014
CAPRICHO POR ERROR
( 2014)
CAPRICHO POR ERROR
Después
del ruido, todo. Y yo saliendo de un equívoco al lado justo del lugar en que
aterrizan los aviones. Temprano, de mañana. “Lo siento, hay un error y no es su
culpa; la cita será unas horas más allá. No es su culpa, mil disculpas”. Un tiempo de vacío, un paréntesis, ¿qué hacer?
No vuelvo a casa, mejor darme un capricho… ¿un capricho? ¡un Capricho, si! Es
enero y es a veces lluvia. Me visto de invisible con traje de viajera para ver esta ciudad
con nuevos ojos. Soy así, me cuesta poco. La noche en el avión me puso ojeras y
hasta un bostezo se me escapa. Solo llevo un quita y pon en la mochila –soy de
llevar poco equipaje cuando sueño-. Tomo un autobús cualquiera, me sumerjo –aún
está la llegada a esta extraña tierra en la memoria-, al fin y al cabo, todavía
estoy al lado del lugar en que aterrizan los aviones. Adoro esa sensación de
hacer extraño el lugar en el que habito y, para mejor hacerlo, me impongo no
tener ni idea de mi idioma. Pero hay signos y sonrisas que hablan esperanto o
ni hace falta. Ya soy mi vida y otras vidas. Soy. ¿De dónde vine esta mañana?
–me digo mientras juego con mi pelo. Podría ser de Irlanda, de un pueblo a las
afueras de Dublín, por más señales. Yo no tengo la culpa de que sea invierno y
esté el cielo encapotado, de si fue lluvia horas atrás, pero me doy el Capricho
con mayúscula de andar por este parque, y es que este lugar está cerca del
lugar en que aterrizan los aviones. ¿Por qué lo sé? Será que llevo un mapa
encima, todo viajero ha de llevar un mapa para no perderse. Me dio la
bienvenida un trío de aves, el estanque y esa especie de pagoda, un cisne negro
y una urraca blackandwhite de larga cola.
Tanto había que hacer que no hice nada. Soñar, una mañana, que viajaba lejos,
que de nada conocía la ciudad que respiraba. El olor me lleva al siempre, pero
ya no es. Comienza ahora a llover delgado y yo, estoy debajo del enebro de cara
al lago, contemplando el vuelo de palomas y las ondas de las gotas sobre el
agua, -¿será así como se portan las partículas? Y este frío que no estorba
porque hay que aprovechar el viaje. Rememoro sensaciones y es lo mismo. Pero
no. Nunca estuve en este sitio, nunca fui junto a estos sonidos que me abarcan.
De vuelta, haré una crónica exhaustiva. Qué placer es contemplar la vida,
deslizarse como ese pato blanco de cabeza verde luminosa que me mira, y sentir
que nadie conoce que esta mañana llegué, sin darme cuenta, pero por propia
decisión, a un país extraño y aquí me quedo porque esta es mi morada. Puedo ver
las cosas como quiera, y la certeza de saberlo me empodera. Aunque ahora… voy a
levantar mis nalgas de este asiento con vistas al estanque de este Capricho que
me he dado, y caminar, que ya siento el frío subiendo por mis piernas cuerpo
arriba. Que no, que ya no son edades para andar de mochilera, que igual pago
cara esta humedad que no he sentido. Que ya el efecto de la seta se está yendo
y empiezo a darme cuenta de que este suelo lo conozco, que empiezo a ser
sensata y cuerda y no es lo mismo, que no soy tan pelirroja como creo, y que se hablar bastante bien mi propio idioma. Además, ya no me acordaba de que siempre se queda
un trozo de conciencia sin billete. Pero me gustó llamarme Alicia por un rato
y, ahora que lo pienso, creo que me queda un trozo de seta por algún recodo de algún bolsillo que no llevo.
sábado, 10 de mayo de 2014
EN ESTE JARDÍN BOTÁNICO (Video-poema)
EN ESTE JARDÍN BOTÁNICO
Es
ahora la hora
de
sacudir la raíz y volverla hacia el cielo
J.A. Valente
(“De La memoria y los signos”)
Hay árboles que escriben su historia con las
ramas
Otros callan para siempre y se acomodan a otra vida
Los hay que abren sus palmas hacia el cielo
e imploran a las nubes
la risa del sol y sus destellos
Y aquellos que
por rozar la luz
la vida dieran
A otros les puede la arrogancia
y no reparan en razones
Están los que tatúan los recuerdos en su tronco
Algunos enrojecen cuando el calor los besa
Y los hay que no crecen
por empeñarse en andar con quien da sombra
Los hay también amantes de la muerte.
Pero algunos saben lo que hacer para decirnos
que pensar y recordar son de recibo
que honrar a la memoria es importante
y sacudir la raíz
por restaurar la Historia.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto )
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez y Santiago Carrasco (foto)
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez y Santiago Carrasco (foto)
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