VEN, PASA SIN LLAMAR


MENSAJE Y CANCIÓN DE BIENVENIDA AL BLOG
(Pinchar sobre el texto que sigue, para escuchar la canción):
VEN,
PASA SIN LLAMAR
(*) Vídeo de la CANCIÓN: pinchando en cualquier parte del texto de bienvenida anterior (Le puso música y voz: Amador (Dorchy Muñoz) Gracias.


*Las FOTOS que acompañan a las entradas de este Blog has sido tomadas por Ángeles Fernangómez. En algún caso excepcional en que no es así, siempre se especifica el nombre del autor y se cuenta con su autorización.


domingo, 31 de enero de 2016

PLAFHC AVE FÉNIX


(2015)

 PLAFHC  AVE FENIX
"El mundo no está amenazado por las malas personas,
 sino por aquellas que permiten la maldad."
Albert Einstein


Éramos tan sólo
hombres y mujeres con virus en el cuerpo.
Y aprendimos medicina.

Vestidos de rojo con letras en el pecho.

Éramos okupas de todas las edades
sin otro miramiento que el de salvar la vida.
Hicimos piña sin ser del mismo árbol.
Lloramos a los muertos.
Gritamos a los vivos.
Dormimos sobre el suelo.
Besamos a la vida.
Logramos romper muros
y estremecer al mundo.

                Un día los cimientos rompieron las columnas
y un solo ser bastó
para intentar la ruina.
Caín y Abel de nuevo.
Babel se vino arriba
                               Babel se vino abajo.
Las lenguas confundidas,
el cieno sobre el mármol,
hermanos que se enfrentan,
amigos que no ejercen el rito de abrazarse.

Ya no cupieron versos en unos ojos claros.

                Después de todo aquello
algunos se curaron y nunca más se supo.

Los más, tuvieron claro
que el malo no es buen líder.
Pero ¡ay, la semilla
del diablo cómo agarra!
Babel siguió cayendo,
¿ya nadie entiende a nadie?
El cisma rojo nace,
las letras blancas gimen.
Los muertos que tuvimos levantan sus cabezas
y no nos reconocen.

Qué pena que la pena nos abra más dolores.

                 Hermano, escucha el viento:
se nota ya una brisa que alivia y vuelve cuerdos.
De un monte de ceniza renacen unas alas
enormes, que aletean serena y firmemente.
Y un ave que se yergue.
Tiene las plumas rojas y la cabeza alta.
Tiene mirada limpia purificada a fuego.
Es de una fuerza inmensa, y barre de ceniza
el monte y sus confines.
Algo renace, hermano, algo se mueve.
Sobre las plumas rojas
las mismas letras blancas de los que nunca huyeron.

Y cuidaron la casa.


Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
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miércoles, 20 de enero de 2016

MATAR A LA MADRE


(2015)



MATAR A LA MADRE
A mis compañeros  de la PLAFHC
de todas las orillas, que aún aman y respetan a la madre . 


Los hijos
se encaran con garrote vil hacia La Madre.

Gracias, madre,
por la vida,
por cuidarnos del hambre
y limpiar a tiempo nuestra mierda y tantas llagas,
por la educación que nos diste y los caprichos.

Pero es hora de matarte.

La Madre,
ya herida tiempo atrás por el hijo primogénito,
aún se rebela y se retuerce ante sus vástagos.

Con mirada de amor
se vuelve hacia los hijos…

y expira

mientras roba al espacio
el lugar exacto en el que un ave aprende

a renacer de sus cenizas.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)


lunes, 30 de noviembre de 2015

ENTRELAZAMIENTO


(2015)

ENTRELAZAMIENTO

Es tiempo de leer,
de nutrirse y rellenar
los huecos que dejó el estrés e hizo silencio.

Hay que aspirar de la energía
para poder expandirla a boca llena.
Y retenerla.

Tengo el yo repartido por La Vida,
me muevo si te mueves, y te muevo.
Por eso me preocupa el cómo
más que la evidencia exacta del porqué.

A veces, hay que distanciarse de las cosas
para comprender si somos ondas o partículas
y sentir que si tú gritas
no me queda otro remedio que gritar.

Y estremecerme.

Y estremecerte.


Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
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domingo, 22 de noviembre de 2015

ONCE DE ONCE POR ONCE

Muchas cosas han sucedido desde que se quedó atascada mi labor poético-narrativa en este blog. Muchas y de todo tipo.
Ha habido mucha actividad literaria, he participado y organizado muchos eventos, aunque hubo una bajada considerable en este aspecto debido a que me vi voluntariamente implicada en una lucha por la vida: la lucha por conseguir unos medicamentos que el Gobierno negaba por cuestiones económicas, para la cura de la Hepatitis C, la lucha encomiable, aunque con algún zarpazo, de la PLAFHC.

Se calcula que una media de 11 personas morían diariamente en España a falta de recibir este medicamento.
Este poema de 11 VERSOS y 11 SÍLABAS en cada uno de los versos, va dedicado a esas 11 PERSONAS que no pudieron comprobar que esta lucha ha salvado miles y miles de vidas.


¡TRATAMIENTO PARA TODOS!

sábado, 21 de noviembre de 2015

QUERIDO BLOG

Estás en tu derecho de sentirte molesto conmigo, porque te tengo abandonado.
¿Qué tal si me perdonas y volvemos a caminar juntos por las letras?
Esperaré una señal.

Y la tomaré como un sí.


miércoles, 28 de enero de 2015

CONTRAPARTIDA-Radio Círculo (POESÍA SOCIAL por los Afectados por HEPATITIS C)



El Programa de Poesía CONTRAPARTIDA, de RADIO CÍRCULO (Círculo de Bellas Artes) dedicó su espacio del día 28 de enero 2015 al problema de los Afectados por HEPATITIS C y, más concretamente a la POESÍA SOCIAL que interactuó en la GRAN MARCHA AL PALACIO DE LA MONCLOA del pasado 10 de enero, dividida en etapas con guiños a otros problemas sociales, además del de la Sanidad.
Como afectada y como miembro de la Directiva de la Plataforma de Afectados por Hepatitis C, doy las gracias al Programa Contrapartida, a ANA GALÁN, que lo condujo, a ALFREDO PIQUER, Coordinador del Programa y de la Tertulia Poética, además de Técnico de sonido durante el programa y a EVARISTO CADENAS, que también participó en la parte Técnica.
Gracias. AQUÍ LA POESÍA CUMPLIÓ EL COMETIDO QUE CELAYA DEMADARA.

sábado, 15 de noviembre de 2014

PEDRISCA SOBRE GREDOS


LA LOBERA DE GREDOS
(Encuentros Poético-Artísticos de Otoño)


PEDRISCA SOBRE GREDOS


Una vez al año
-y siempre cuando el otoño manda-,
cae una pedrisca de poemas sobre Gredos.

Se esconden y se escanden por la tierra,
por el aire incluso, por el agua…,
y hasta intentan trotar sobre las llamas.

Jugando a ser montaña
se arraciman, porque juntos
consiguen la fuerza del galayo.

Rezan en el templo que guardó la zarza,
se hacen eco al lado de los cuencos del sonido
y alimentan a la piedra-útero
su insaciable deseo de mecer la vida.

Una vez al año
-allá por el otoño y las granadas-,
cae una pedrisca de versos sobre Gredos
y un racimo glauco de poetas
miran hacia arriba
y lo celebran.

Hay quien asegura que en las noches se oyen lobos
que aúllan versos quejumbrosos a la luna.

Ella asiente
y se aproxima.


Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)

miércoles, 12 de noviembre de 2014

Entrevista JURASSIC JAM by DINOSAURIO (con poema SOY)

 Al final de la entrevista está mi poema "SOY" 

SOY

Lloro a la yerba rota en julio para que rumie el invierno,
y me duelen los golpes secos del verano sobre el corazón de las moscas.
Mi gente se sentaba en el filo de una hierba para ver nacer a la espiga.
Mi padre nunca fumó, pero murió con los pulmones negros, y ahora
tengo un hijo con el que apenas hablo de estas cosas.
Soy hija del carbón y de la tierra, y me tuteo con la nieve y con el río.

Al caer la tarde entregaban las cabras sus ubres a los hombres,
y todas las madres se santiguaban a la hora del toque del ángelus.
Ay, si los caños pudieran girar un tanto así la vista…
Ay los mineros, cómo tardan esta noche en regresar,
será que a la tierra no le gusta que le muerdan las entrañas y hunde su miseria.

Sonrío por ti, abuela que apenas conocí, pero supe que eras tierna.
Río la algarabía de los niños al recreo soleado y saco el cabás guardado en el recuerdo.
Soy hija del roble y del nogal gigante.

Mis padres construyeron una casa piedra a piedra con sus manos.
Después, plantaron enredaderas para escalarla
y se retiraron a contemplar el crecimiento de sus hijos.
Algunas tardes veo pasar la lluvia y el argayo por delante de mi puerta.
Entonces, tomo de mis ojos una pala y lo retiro.
Y soy lluvia, carbón, hierba y yerba, enredadera, mujer de nieve, piedra…
Soy la que se sienta sobre unas trébedes a contemplar el estallido del fuego.
La que canta romances y aún puede dormir al arrullo de una nana,
la amiga del viento, la que susurra a los gatos…,
 y a la que le nacen senderos por la carne.
Soy la que fui y la que se fue haciendo. La herencia de los hijos de la tierra. Soy.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

lunes, 10 de noviembre de 2014

COMBATE

2014
COMBATE

Aquí estoy
vengo dispuesta a deshacerme de estos puños
que lucharon tantas veces contra mi dándome golpes
de pecho
por los pecados
que me hicieron.

Aquí me tienes
resuelta a combatir sin guantes que no dejan ver
la cara y cruz de estas manos que son mías y que dono
Dispuesta ya al primer asalto estoy
y antes de que me digas eso de que no crees en nada y de que tú
ya estás de vuelta
yo ya te he asestado un golpe cierto a la conciencia
y un aura azul te envuelve y cura porque así yo lo he decretado
Después…
Después te daré otro de esos golpes míos
y te partiré el dolor hasta que sangres dulce
Si me dejas –y yo diría que no podrás negarte–
te daré un verso en la boca un verso solo
de momento pero a traición
sin tiempo siquiera de esquivarlo
un verso libre que te ayude
a digerir la acidez de tus últimas ingestas.
Si me devuelves un poema escrito con los labios
sabré que mereció la pena tirarme desnuda y boca arriba sobre el ring
mientras me hacía la muerta y tu sabías que solo era reclamo
Relájate. Yo misma te despojo de armas y corazas inservibles
de todo aquello que no se estremezca si te toco.
No habrá vencidos. Cada round quedará como nos dé la risa.

También aviso al mundo
de que pienso combatir porque el placer nos gane a todos la partida
pero lo haré desnuda, piel a piel, sin ganchos sucios

Espero que nadie aproveche la ocasión para asestarme un golpe bajo.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez

jueves, 15 de mayo de 2014

CAPRICHO POR ERROR

( 2014)

CAPRICHO POR ERROR
  
Después del ruido, todo. Y yo saliendo de un equívoco al lado justo del lugar en que aterrizan los aviones. Temprano, de mañana. “Lo siento, hay un error y no es su culpa; la cita será unas horas más allá. No es su culpa, mil disculpas”.  Un tiempo de vacío, un paréntesis, ¿qué hacer? No vuelvo a casa, mejor darme un capricho… ¿un capricho? ¡un Capricho, si! Es enero y es a veces lluvia. Me visto de invisible con traje de viajera para ver esta ciudad con nuevos ojos. Soy así, me cuesta poco. La noche en el avión me puso ojeras y hasta un bostezo se me escapa. Solo llevo un quita y pon en la mochila –soy de llevar poco equipaje cuando sueño-. Tomo un autobús cualquiera, me sumerjo –aún está la llegada a esta extraña tierra en la memoria-, al fin y al cabo, todavía estoy al lado del lugar en que aterrizan los aviones. Adoro esa sensación de hacer extraño el lugar en el que habito y, para mejor hacerlo, me impongo no tener ni idea de mi idioma. Pero hay signos y sonrisas que hablan esperanto o ni hace falta. Ya soy mi vida y otras vidas. Soy. ¿De dónde vine esta mañana? –me digo mientras juego con mi pelo. Podría ser de Irlanda, de un pueblo a las afueras de Dublín, por más señales. Yo no tengo la culpa de que sea invierno y esté el cielo encapotado, de si fue lluvia horas atrás, pero me doy el Capricho con mayúscula de andar por este parque, y es que este lugar está cerca del lugar en que aterrizan los aviones. ¿Por qué lo sé? Será que llevo un mapa encima, todo viajero ha de llevar un mapa para no perderse. Me dio la bienvenida un trío de aves, el estanque y esa especie de pagoda, un cisne negro y una urraca blackandwhite de larga cola. Tanto había que hacer que no hice nada. Soñar, una mañana, que viajaba lejos, que de nada conocía la ciudad que respiraba. El olor me lleva al siempre, pero ya no es. Comienza ahora a llover delgado y yo, estoy debajo del enebro de cara al lago, contemplando el vuelo de palomas y las ondas de las gotas sobre el agua, -¿será así como se portan las partículas? Y este frío que no estorba porque hay que aprovechar el viaje. Rememoro sensaciones y es lo mismo. Pero no. Nunca estuve en este sitio, nunca fui junto a estos sonidos que me abarcan. De vuelta, haré una crónica exhaustiva. Qué placer es contemplar la vida, deslizarse como ese pato blanco de cabeza verde luminosa que me mira, y sentir que nadie conoce que esta mañana llegué, sin darme cuenta, pero por propia decisión, a un país extraño y aquí me quedo porque esta es mi morada. Puedo ver las cosas como quiera, y la certeza de saberlo me empodera. Aunque ahora… voy a levantar mis nalgas de este asiento con vistas al estanque de este Capricho que me he dado, y caminar, que ya siento el frío subiendo por mis piernas cuerpo arriba. Que no, que ya no son edades para andar de mochilera, que igual pago cara esta humedad que no he sentido. Que ya el efecto de la seta se está yendo y empiezo a darme cuenta de que este suelo lo conozco, que empiezo a ser sensata y cuerda y no es lo mismo, que no soy tan pelirroja como creo, y que se hablar bastante bien mi propio idioma. Además, ya no me acordaba de que siempre se queda un trozo de conciencia sin billete. Pero me gustó llamarme Alicia por un rato y, ahora que lo pienso, creo que me queda un trozo de seta por algún recodo de algún bolsillo que no llevo.