VEN, PASA SIN LLAMAR


MENSAJE Y CANCIÓN DE BIENVENIDA AL BLOG
(Pinchar sobre el texto que sigue, para escuchar la canción):
VEN,
PASA SIN LLAMAR
(*) Vídeo de la CANCIÓN: pinchando en cualquier parte del texto de bienvenida anterior (Le puso música y voz: Amador (Dorchy Muñoz) Gracias.


*Las FOTOS que acompañan a las entradas de este Blog has sido tomadas por Ángeles Fernangómez. En algún caso excepcional en que no es así, siempre se especifica el nombre del autor y se cuenta con su autorización.


domingo, 5 de junio de 2016

Libro "PAPEL ALBAL" (2016) - poesía


Nace como "Novedad Editorial" (Huerga y Fierro Editores) para la Feria del Libro de Madrid 2016.
Agradecimiento especial al poeta y artista gráfico Juan Carlos Mestre por su generoso prólogo, que dice cosas tan hermosas como estas: "...Bella materia de lo inmortal la que se canta en este poemario donde anida el ruiseñor de Keats y el petirrojo de las tierras teñidas por la nieve moral de la blancura en las montañas natales de la memoria. Miel y nieve. Días azules en que los locos se disfrazan de árboles y se adentran en la densidad de los espejos..."
.
http://afernangomezeventos.blogspot.com.es/2016/06/libro-papel-albal-poesia-angeles.html

Seguidamente 3 poemas que pueden encontrarse en el libro: ("Flor violenta", "Vaivenes" y "Soy")
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FLOR VIOLENTA
Cada guerra es una destrucción del espíritu humano
Henry Miller
Sería la hora de la brisa cuando todo fue,
pero era el azul más somnoliento de la vida.

Una flor aguda
surgió violenta de la tierra
y me explotó en el pecho.

Desintegrada,
busqué mis ojos y mis manos.
Vi los pájaros del alba sobrevolando la ventana.
Conseguí acariciar mis pulmones, sostenerlos…,
recuperar el aliento, respirar profundo, respirar.
Respirar.

Una a una,
fui encontrando todas las piezas de mi puzle.
El tablero era amplio.
El tiempo mío.
De todos, eran los milagros

Me recompuse entera,
me comprobé más sana.
Y a prueba de violencia en mis jardines.

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     VAIVENES

Todo se me vierte hacia adelante:
el pelo
las langostas
  las edades.

Vacuno de silencio mi miseria
 para que no haya  miedo.

Arropada voy de trapos viejos.
Desabrocho las solapas y respiro,
rompo el vaho, tiemblo, me evaporo,
ofrezco un plato tibio de noche a la mañana
me confundo con el ruido, voy despacio,
                                                             me acaloro… gimo.

De la avenida surge un río a borbotones,
resbalo en el limo de la orilla y cedo.

Peces me nacen en los senos boca arriba.
                                                                
Y desemboco.

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SOY

Mis antepasados inventaron la Vía Láctea
Juan Carlos Mestre


a mis padres

Lloro a la yerba rota en julio para que rumie el invierno,
y me duelen los golpes secos del verano sobre el corazón de las moscas.
Mi gente se sentaba en el filo de una hierba para ver nacer a la espiga.
Mi padre nunca fumó, pero murió con los pulmones negros, y ahora tengo un hijo con el que apenas hablo de estas cosas.

Soy hija del carbón y de la tierra, y me tuteo con la nieve y con el río.

Al caer la tarde entregaban las cabras sus ubres a los hombres.
Todas las madres se santiguaban a la hora del toque del ángelus.
Ay, si los caños pudieran girar un tanto así la vista…
Ay los mineros cómo tardan esta noche en regresar,
será que a la tierra no le gusta que le muerdan las entrañas y hunde su miseria.

Sonrío por ti, abuela que apenas conocí, pero supe que eras tierna.
Río la algarabía de los niños al recreo soleado y saco el cabás guardado en el recuerdo.

Soy hija del roble y del nogal gigante.

Mis padres construyeron una casa piedra a piedra con sus manos.
Después, plantaron enredaderas para escalarla y se retiraron a contemplar el crecimiento de sus hijos.
Algunas tardes veo pasar la lluvia y el argayo por delante de mi puerta. Entonces, tomo de mis ojos una pala y lo retiro.

Y soy lluvia, carbón, hierba y yerba, enredadera, mujer de nieve, piedra…
Soy la que se sienta sobre unas trébedes a contemplar el estallido del fuego.
La que canta romances y aún puede dormir al arrullo de una nana. La amiga del viento, la que susurra a los gatos…,  y a la que le nacen senderos por la carne.

Soy la que fui y la que se fue haciendo. La herencia de los hijos de la tierra. Soy.







Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto s)



domingo, 28 de febrero de 2016

ESCALOFRÍOS (poesía inspirada por la pintura)

Cuadro de la pintora Mari Carmen de Inés

                                                              
ESCALOFRÍOS            

  (2005)  

Inspirado en un cuadro de  Mª Carmen de Inés

El niño lo nota,
lo palpan sus dedos desnudos de piel.
No mira. No sabe. No ve todavía
No es. Nunca ha sido.
Pero ve a su manera,
a su modo percibe en la cueva
que el gusano blanco le mira,
es amigo, bueno, gusanito bueno
que sabe a maná de la madre.

Perfora, taladra y penetra el gusano
en la manzana del vientre
que una madre presta al hijo no nato.
Una madre que come veneno
y le pasa las sobras
al niño que duerme en la  cuna primera,
manzana de vientre preñado,
zumo de cicuta en la sangre.

El niño confía, no sabe no hacerlo.
Le dicen los genes que una madre es
el brazo que abraza,
la mano que mima,
la boca que besa,
la casa que acoge...

No puede. La madre no puede.
No supo engancharse a la vida
y ahora mira sin ojos
al niño-manzana que sabe que lleva en el vientre.
Y no ve.

Llorará ese niño cuando su piel sea del aire,
buscará en la cuna de tablas
un gusano blanco que juegue con él a ser viento,
a subir y a bajar a las nubes,
a volar, sin saber y sin alas,
en una manzana caliente,
placentera caverna de sueños que no se recuerdan.
Olerá la manzana de nuevo
y allí, le darán lo que quiere.

Que le dejen paso
Que cierren las puertas
Y que nadie llame.

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Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)
 Todos los derechos©MariCarmen de Inés (pintura) 



domingo, 31 de enero de 2016

PLAFHC AVE FÉNIX


(2015)

 PLAFHC  AVE FENIX
"El mundo no está amenazado por las malas personas,
 sino por aquellas que permiten la maldad."
Albert Einstein


Éramos tan sólo
hombres y mujeres con virus en el cuerpo.
Y aprendimos medicina.

Vestidos de rojo con letras en el pecho.

Éramos okupas de todas las edades
sin otro miramiento que el de salvar la vida.
Hicimos piña sin ser del mismo árbol.
Lloramos a los muertos.
Gritamos a los vivos.
Dormimos sobre el suelo.
Besamos a la vida.
Logramos romper muros
y estremecer al mundo.

                Un día los cimientos rompieron las columnas
y un solo ser bastó
para intentar la ruina.
Caín y Abel de nuevo.
Babel se vino arriba
                               Babel se vino abajo.
Las lenguas confundidas,
el cieno sobre el mármol,
hermanos que se enfrentan,
amigos que no ejercen el rito de abrazarse.

Ya no cupieron versos en unos ojos claros.

                Después de todo aquello
algunos se curaron y nunca más se supo.

Los más, tuvieron claro
que el malo no es buen líder.
Pero ¡ay, la semilla
del diablo cómo agarra!
Babel siguió cayendo,
¿ya nadie entiende a nadie?
El cisma rojo nace,
las letras blancas gimen.
Los muertos que tuvimos levantan sus cabezas
y no nos reconocen.

Qué pena que la pena nos abra más dolores.

                 Hermano, escucha el viento:
se nota ya una brisa que alivia y vuelve cuerdos.
De un monte de ceniza renacen unas alas
enormes, que aletean serena y firmemente.
Y un ave que se yergue.
Tiene las plumas rojas y la cabeza alta.
Tiene mirada limpia purificada a fuego.
Es de una fuerza inmensa, y barre de ceniza
el monte y sus confines.
Algo renace, hermano, algo se mueve.
Sobre las plumas rojas
las mismas letras blancas de los que nunca huyeron.

Y cuidaron la casa.


Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
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miércoles, 20 de enero de 2016

MATAR A LA MADRE


(2015)



MATAR A LA MADRE
A mis compañeros  de la PLAFHC
de todas las orillas, que aún aman y respetan a la madre . 


Los hijos
se encaran con garrote vil hacia La Madre.

Gracias, madre,
por la vida,
por cuidarnos del hambre
y limpiar a tiempo nuestra mierda y tantas llagas,
por la educación que nos diste y los caprichos.

Pero es hora de matarte.

La Madre,
ya herida tiempo atrás por el hijo primogénito,
aún se rebela y se retuerce ante sus vástagos.

Con mirada de amor
se vuelve hacia los hijos…

y expira

mientras roba al espacio
el lugar exacto en el que un ave aprende

a renacer de sus cenizas.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)


lunes, 30 de noviembre de 2015

ENTRELAZAMIENTO


(2015)

ENTRELAZAMIENTO

Es tiempo de leer,
de nutrirse y rellenar
los huecos que dejó el estrés e hizo silencio.

Hay que aspirar de la energía
para poder expandirla a boca llena.
Y retenerla.

Tengo el yo repartido por La Vida,
me muevo si te mueves, y te muevo.
Por eso me preocupa el cómo
más que la evidencia exacta del porqué.

A veces, hay que distanciarse de las cosas
para comprender si somos ondas o partículas
y sentir que si tú gritas
no me queda otro remedio que gritar.

Y estremecerme.

Y estremecerte.


Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
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domingo, 22 de noviembre de 2015

ONCE DE ONCE POR ONCE

Muchas cosas han sucedido desde que se quedó atascada mi labor poético-narrativa en este blog. Muchas y de todo tipo.
Ha habido mucha actividad literaria, he participado y organizado muchos eventos, aunque hubo una bajada considerable en este aspecto debido a que me vi voluntariamente implicada en una lucha por la vida: la lucha por conseguir unos medicamentos que el Gobierno negaba por cuestiones económicas, para la cura de la Hepatitis C, la lucha encomiable, aunque con algún zarpazo, de la PLAFHC.

Se calcula que una media de 11 personas morían diariamente en España a falta de recibir este medicamento.
Este poema de 11 VERSOS y 11 SÍLABAS en cada uno de los versos, va dedicado a esas 11 PERSONAS que no pudieron comprobar que esta lucha ha salvado miles y miles de vidas.


¡TRATAMIENTO PARA TODOS!

sábado, 21 de noviembre de 2015

QUERIDO BLOG

Estás en tu derecho de sentirte molesto conmigo, porque te tengo abandonado.
¿Qué tal si me perdonas y volvemos a caminar juntos por las letras?
Esperaré una señal.

Y la tomaré como un sí.


miércoles, 28 de enero de 2015

CONTRAPARTIDA-Radio Círculo (POESÍA SOCIAL por los Afectados por HEPATITIS C)



El Programa de Poesía CONTRAPARTIDA, de RADIO CÍRCULO (Círculo de Bellas Artes) dedicó su espacio del día 28 de enero 2015 al problema de los Afectados por HEPATITIS C y, más concretamente a la POESÍA SOCIAL que interactuó en la GRAN MARCHA AL PALACIO DE LA MONCLOA del pasado 10 de enero, dividida en etapas con guiños a otros problemas sociales, además del de la Sanidad.
Como afectada y como miembro de la Directiva de la Plataforma de Afectados por Hepatitis C, doy las gracias al Programa Contrapartida, a ANA GALÁN, que lo condujo, a ALFREDO PIQUER, Coordinador del Programa y de la Tertulia Poética, además de Técnico de sonido durante el programa y a EVARISTO CADENAS, que también participó en la parte Técnica.
Gracias. AQUÍ LA POESÍA CUMPLIÓ EL COMETIDO QUE CELAYA DEMADARA.

sábado, 15 de noviembre de 2014

PEDRISCA SOBRE GREDOS


LA LOBERA DE GREDOS
(Encuentros Poético-Artísticos de Otoño)


PEDRISCA SOBRE GREDOS


Una vez al año
-y siempre cuando el otoño manda-,
cae una pedrisca de poemas sobre Gredos.

Se esconden y se escanden por la tierra,
por el aire incluso, por el agua…,
y hasta intentan trotar sobre las llamas.

Jugando a ser montaña
se arraciman, porque juntos
consiguen la fuerza del galayo.

Rezan en el templo que guardó la zarza,
se hacen eco al lado de los cuencos del sonido
y alimentan a la piedra-útero
su insaciable deseo de mecer la vida.

Una vez al año
-allá por el otoño y las granadas-,
cae una pedrisca de versos sobre Gredos
y un racimo glauco de poetas
miran hacia arriba
y lo celebran.

Hay quien asegura que en las noches se oyen lobos
que aúllan versos quejumbrosos a la luna.

Ella asiente
y se aproxima.


Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)