Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)
lunes, 26 de junio de 2017
lunes, 12 de junio de 2017
A PROPÓSITO DEL FARO
A propósito del faro quise yo
ser luciérnaga de mar aquella vida,
al cabo amanecer e iluminar
el calmado verde de sus ojos
y el líquido rizado
de las olas.
Di vueltas a mi eje vigilando
costa y mar
hasta el delirio inevitable.
Un día
salvé de la muerte a una sirena
y los barcos
rectificaban su rumbo
al contemplar mi parpadeo.
Mientras yo hacía mi trabajo
los muchachos hacían el amor
en mis contornos.
.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)
viernes, 12 de mayo de 2017
EL CEMENTERIO EN LLAMAS
Foto tomada de Internet
EL CEMENTERIO EN LLAMAS
Subía el
alma del muerto ciprés arriba hasta la cima. Abajo quedaba un cuerpo al que
siempre detestó.
Se paró
en la afilada cumbre del árbol de los muertos y, con esa mirada que solo poseen
las almas liberadas, esa mirada sin ojos que todo lo traspasa, observó sus
huesos malformados en el interior de la caja dentro de la tumba; su carne aún
sin deshacerse, sus manos toscas, su rostro repulsivo y monstruoso suavizado
ahora por los párpados cerrados.
Jamás se
sintió a gusto en ese cuerpo horrible que le tocó en suerte y que en otras
épocas hubiera deambulado de feria en feria sin que nadie recalara en sentimientos. En el mundo del presente en que vivió las apariencias se guardaban,
pero no fue capaz de salir de su pequeño entorno ni mirarse a espejo alguno.
Las
carcajadas del alma resonaron desde lo alto del ciprés por todo el camposanto.
Por fin era libre, se había desprendido de aquella materia como la serpiente se
desprende de su piel para la renovación del año. No tenía intención alguna de
ocupar más cuerpos por ahora; probablemente jamás volvería a ocuparlos.
Satisfecha,
sobrevoló el cementerio a la velocidad del rayo varias veces hasta sentirse
rayo. El ciprés por el que había subido hasta las nubes estaba justo a los pies
de su tumba. Miró hacia abajo de nuevo. Allí estaba su cuerpo sin vida, ¡sin
alma!; observó su vientre abultado por el efecto de las últimas pastillas, ese
cuerpo que ya no, pero que le había tenido atrapado durante más de setenta años
en las mediciones de la Tierra, aunque quizá un segundo de eternidad tan solo…
De repente, sintió el deseo de fulminarlo, de no dejar reconocible ni un rastro, de que no quedara nada, ni un recuerdo material de lo
que fue.
Tomó
conciencia de la distancia y volvió a sentirse rayo, a serlo, ser ¡rayo!… y
sobrevoló como el vértigo las copas de los cipreses. Con un instinto casi
humano, golpeó con fuerza al que estaba a los pies de su tumba, el más alto y
más longevo. Provocó con ello un estallido de fuego que se extendió por las
ramas con el choque, el viento hizo que saltaran las llamas de uno en otro de
los árboles, ardían como enormes cirios convirtiendo el cementerio en el
infierno de Dante. El mármol de las cruces se calentaba, agrietaba y rompía. La
noche se hizo luz de fuego en el valle de los muertos. El alma-rayo impactó
en la tumba de su antiguo cuerpo haciendo añicos la lápida y todos sus
contornos, el calor y las llamas envolvieron la caja de madera devorándola en
segundos. Todo fue color de fuego en un instante.
El resto,
ya solo fue cumplirse los deseos del alma y deshacerse para siempre de
recuerdos.
.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto )
sábado, 10 de diciembre de 2016
MEMORIA
2016
MEMORIA
El que ama la guerra civil
es un hombre sin lazos de familia,
sin hogar y sin ley.
Homero
Somos los hijos
de quienes la guerra mató sin
procrear
la descendencia borrada
de los obligados a abrazar
fusiles
en vez de a las madres que jamás
tuvimos
Los hijos
para los que no hubo tiempo de
ser padres
los de los ojos sin vida y la
mirada a tierra
quinta del biberón segada en la derrota
Hijos
sin oportunidad de ser soñados
la ausencia la negación el insomnio
el aborto
triste de la historia
Los hijos llorados
por abuelas que no existen
lágrimas sobre la piel robada
Hijos que nunca tendrán hijos
los condenados a no ser
los náufragos del aire…
Y hemos llegado todos
de la profundidad de los limbos
dispuestos
a pedir cuentas
al Futuro.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)
martes, 15 de noviembre de 2016
HINÉNI, HINÉNI (A Leonard Cohen)
HINÉNI, HINÉNI
A Leonard Cohen
in memoriam
Hinéni, hinéni. I´m
ready, my Lord
Nadie diga “ha muerto un
cantautor”
Enloquecí de cordura cuando
conocí la voz de un ángel
Aquello sucedió en mi temprana
juventud
Del mismo diablo me hubiera
enamorado
mientras le oyera cantar
preferí cerrar los ojos y sentir
por dentro
quería más oscuridad
Hinéni, hinéni. I´m
ready, my Lord
Un violín llora por ti y seis
acordes
de guitarra española
resucitan del suicidio
cada vez que tu compones
una nueva melodía
Se multiplican infinitos y danzan
en cada concierto en cada
reproducción
hasta el final del amor
Hinéni, hinéni. I´m
ready, my Lord
Hubo un tiempo
en que olvidé rezar por los
ángeles
espero que ellos no se olviden de
rezar por mi
Vuela, vuela,
vuela y dime
si ya viste al Partisano más allá
de las fronteras
Vuela, vuela,
vuela…
Cierto es que estabas preparado
preparado a vivir eternamente
cual fue tu corrección
Hinéni, hinéni. I´m
ready, my Lord
Sigo enamorada de la voz profunda
de un poeta
del Poeta
de unos gestos que no engañan
bondad de un ángel persuasivo. Y
bailaré
bailaré por siempre con Suzanne y
Marianne
hasta que el amor nunca se acabe
Hinéni, hinéni. I´m
ready, my Lord
A cada canción
una historia de más allá de los
dedos
Ancestrales espíritus y venideros
dioses
un misterio una caricia
un hacerme el amor con los
vocablos
Hinéni, hinéni. I´m
ready, my Lord
Que nadie diga nunca “un
cantautor murió”.
.
,Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)
RECITANDO EL POEMA EN "LA FÍDULA", CON LA CANCIÓN DE L. COHEN DE FONDO
domingo, 5 de junio de 2016
Libro "PAPEL ALBAL" (2016) - poesía
Nace como "Novedad Editorial" (Huerga y Fierro Editores) para la Feria del Libro de Madrid 2016.
Agradecimiento especial al poeta y artista gráfico Juan Carlos Mestre por su generoso prólogo, que dice cosas tan hermosas como estas: "...Bella materia de lo inmortal la que se canta en este poemario donde anida el ruiseñor de Keats y el petirrojo de las tierras teñidas por la nieve moral de la blancura en las montañas natales de la memoria. Miel y nieve. Días azules en que los locos se disfrazan de árboles y se adentran en la densidad de los espejos..."
.
http://afernangomezeventos.blogspot.com.es/2016/06/libro-papel-albal-poesia-angeles.html
Seguidamente 3 poemas que pueden encontrarse en el libro: ("Flor violenta", "Vaivenes" y "Soy")
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FLOR
VIOLENTA
Cada
guerra es una destrucción del espíritu humano
Henry Miller
Sería la hora de la brisa cuando todo
fue,
pero era el azul más somnoliento de la
vida.
Una flor aguda
surgió violenta de la tierra
y me explotó en el pecho.
Desintegrada,
busqué mis ojos y mis manos.
Vi los pájaros del alba sobrevolando la
ventana.
Conseguí acariciar mis pulmones,
sostenerlos…,
recuperar el aliento, respirar profundo,
respirar.
Respirar.
Una a una,
fui encontrando todas las piezas de mi
puzle.
El tablero era amplio.
El tiempo mío.
De todos, eran los milagros
Me recompuse entera,
me comprobé más sana.
Y a prueba de violencia en mis jardines.
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VAIVENES
Todo se me vierte
hacia adelante:
el pelo
las langostas
las edades.
Vacuno de silencio
mi miseria
para que no haya miedo.
Arropada voy de
trapos viejos.
Desabrocho las
solapas y respiro,
rompo el vaho,
tiemblo, me evaporo,
ofrezco un plato
tibio de noche a la mañana
me confundo con el
ruido, voy despacio,
me acaloro… gimo.
De la avenida surge
un río a borbotones,
resbalo en el limo
de la orilla y cedo.
Peces me nacen en
los senos boca arriba.
Y desemboco.
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SOY
Mis
antepasados inventaron la Vía Láctea
Juan Carlos Mestre
a mis padres
Lloro a la yerba
rota en julio para que rumie el invierno,
y me duelen los
golpes secos del verano sobre el corazón de las moscas.
Mi gente se sentaba
en el filo de una hierba para ver nacer a la espiga.
Mi padre nunca
fumó, pero murió con los pulmones negros, y ahora tengo un hijo con el que
apenas hablo de estas cosas.
Soy hija del carbón
y de la tierra, y me tuteo con la nieve y con el río.
Al caer la tarde
entregaban las cabras sus ubres a los hombres.
Todas las madres se
santiguaban a la hora del toque del ángelus.
Ay, si los caños
pudieran girar un tanto así la vista…
Ay los mineros cómo
tardan esta noche en regresar,
será que a la
tierra no le gusta que le muerdan las entrañas y hunde su miseria.
Sonrío por ti,
abuela que apenas conocí, pero supe que eras tierna.
Río la algarabía de
los niños al recreo soleado y saco el cabás guardado en el recuerdo.
Soy hija del roble
y del nogal gigante.
Mis padres
construyeron una casa piedra a piedra con sus manos.
Después, plantaron
enredaderas para escalarla y se retiraron a contemplar el crecimiento de sus
hijos.
Algunas tardes veo
pasar la lluvia y el argayo por delante de mi puerta. Entonces, tomo de mis
ojos una pala y lo retiro.
Y soy lluvia,
carbón, hierba y yerba, enredadera, mujer de nieve, piedra…
Soy la que se
sienta sobre unas trébedes a contemplar el estallido del fuego.
La que canta
romances y aún puede dormir al arrullo de una nana. La amiga del viento, la que
susurra a los gatos…, y a la que le
nacen senderos por la carne.
Soy la que fui y la
que se fue haciendo. La herencia de los hijos de la tierra. Soy.
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domingo, 28 de febrero de 2016
ESCALOFRÍOS (poesía inspirada por la pintura)
Cuadro de la pintora Mari Carmen de Inés
ESCALOFRÍOS
(2005)
Inspirado en un cuadro
de Mª Carmen de Inés
El niño lo nota,
lo palpan sus dedos desnudos de piel.
No mira. No sabe. No ve todavía
No es. Nunca ha sido.
Pero ve a su manera,
a su modo percibe en la cueva
que el gusano blanco le mira,
es amigo, bueno, gusanito bueno
que sabe a maná de la madre.
Perfora, taladra y penetra el gusano
en la manzana del vientre
que una madre presta al hijo no nato.
Una madre que come veneno
y le pasa las sobras
al niño que duerme en la
cuna primera,
manzana de vientre preñado,
zumo de cicuta en la sangre.
El niño confía, no sabe no hacerlo.
Le dicen los genes que una madre es
el brazo que abraza,
la mano que mima,
la boca que besa,
la casa que acoge...
No puede. La madre no puede.
No supo engancharse a la vida
y ahora mira sin ojos
al niño-manzana que sabe que lleva en el vientre.
Y no ve.
Llorará ese niño cuando su piel sea del aire,
buscará en la cuna de tablas
un gusano blanco que juegue con él a ser viento,
a subir y a bajar a las nubes,
a volar, sin saber y sin alas,
en una manzana caliente,
placentera caverna de sueños que no se recuerdan.
Olerá la manzana de nuevo
y allí, le darán lo que quiere.
Que le dejen paso
Que cierren las puertas
Y que nadie llame.
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Todos los derechos©MariCarmen de Inés (pintura)
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domingo, 31 de enero de 2016
PLAFHC AVE FÉNIX
(2015)
PLAFHC AVE FENIX
"El mundo no está amenazado por las malas personas,
sino por aquellas que permiten
la maldad."
Albert Einstein
Éramos tan sólo
hombres y mujeres con virus en el cuerpo.
Y aprendimos medicina.
Vestidos de rojo con letras en el pecho.
Éramos okupas de todas las edades
sin otro miramiento que el de salvar la vida.
Hicimos piña sin ser del mismo árbol.
Lloramos a los muertos.
Gritamos a los vivos.
Dormimos sobre el suelo.
Besamos a la vida.
Logramos romper muros
y estremecer al mundo.
Un día los cimientos rompieron las columnas
y un solo ser bastó
para intentar la ruina.
Caín y Abel de nuevo.
Babel se vino arriba
Babel
se vino abajo.
Las lenguas confundidas,
el cieno sobre el mármol,
hermanos que se enfrentan,
amigos que no ejercen el rito de abrazarse.
Ya no cupieron versos en unos ojos claros.
Después de todo aquello
algunos se curaron y nunca más se supo.
Los más, tuvieron claro
que el malo no es buen líder.
Pero ¡ay,
la semilla
del diablo cómo agarra!
Babel siguió cayendo,
¿ya nadie entiende a nadie?
El cisma rojo nace,
las letras blancas gimen.
Los muertos que tuvimos levantan sus cabezas
y no nos reconocen.
Qué pena que la pena nos abra más dolores.
se nota ya una brisa que alivia y vuelve cuerdos.
De un monte de ceniza renacen unas alas
enormes, que aletean serena y firmemente.
Y un ave que se yergue.
Tiene las plumas rojas y la cabeza alta.
Tiene mirada limpia purificada a fuego.
Es de una fuerza inmensa, y barre de ceniza
el monte y sus confines.
Algo renace, hermano, algo se mueve.
Sobre las plumas rojas
las mismas letras blancas de los que nunca huyeron.
Y cuidaron la casa.
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.
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miércoles, 20 de enero de 2016
MATAR A LA MADRE
(2015)
MATAR A LA MADRE
A mis compañeros de la PLAFHC
de todas las orillas, que aún aman y respetan a la madre .
de todas las orillas, que aún aman y respetan a la madre .
Los hijos
se encaran con garrote vil hacia La
Madre.
Gracias, madre,
por la vida,
por cuidarnos del hambre
y limpiar a tiempo nuestra mierda
y tantas llagas,
por la educación que nos diste y
los caprichos.
Pero es hora de matarte.
La Madre,
ya herida tiempo atrás por el hijo
primogénito,
aún se rebela y se retuerce ante
sus vástagos.
Con mirada de amor
se vuelve hacia los hijos…
y expira
mientras roba al espacio
el lugar exacto en el que un ave
aprende
a renacer de sus cenizas.
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lunes, 30 de noviembre de 2015
ENTRELAZAMIENTO
(2015)
ENTRELAZAMIENTO
Es tiempo de
leer,
de nutrirse y
rellenar
los huecos que
dejó el estrés e hizo silencio.
Hay que aspirar
de la energía
para poder expandirla a boca llena.
Y retenerla.
Tengo el yo
repartido por La Vida,
me muevo si te
mueves, y te muevo.
Por eso me
preocupa el cómo
más que la
evidencia exacta del porqué.
A veces, hay que
distanciarse de las cosas
para comprender
si somos ondas o partículas
y sentir que si
tú gritas
no me queda otro
remedio que gritar.
Y estremecerme.
Y estremecerte.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
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domingo, 22 de noviembre de 2015
ONCE DE ONCE POR ONCE
Muchas cosas han sucedido desde que se quedó atascada mi labor poético-narrativa en este blog. Muchas y de todo tipo.
Ha habido mucha actividad literaria, he participado y organizado muchos eventos, aunque hubo una bajada considerable en este aspecto debido a que me vi voluntariamente implicada en una lucha por la vida: la lucha por conseguir unos medicamentos que el Gobierno negaba por cuestiones económicas, para la cura de la Hepatitis C, la lucha encomiable, aunque con algún zarpazo, de la PLAFHC.
Se calcula que una media de 11 personas morían diariamente en España a falta de recibir este medicamento.
Este poema de 11 VERSOS y 11 SÍLABAS en cada uno de los versos, va dedicado a esas 11 PERSONAS que no pudieron comprobar que esta lucha ha salvado miles y miles de vidas.
¡TRATAMIENTO PARA TODOS!
Ha habido mucha actividad literaria, he participado y organizado muchos eventos, aunque hubo una bajada considerable en este aspecto debido a que me vi voluntariamente implicada en una lucha por la vida: la lucha por conseguir unos medicamentos que el Gobierno negaba por cuestiones económicas, para la cura de la Hepatitis C, la lucha encomiable, aunque con algún zarpazo, de la PLAFHC.
Se calcula que una media de 11 personas morían diariamente en España a falta de recibir este medicamento.
Este poema de 11 VERSOS y 11 SÍLABAS en cada uno de los versos, va dedicado a esas 11 PERSONAS que no pudieron comprobar que esta lucha ha salvado miles y miles de vidas.
¡TRATAMIENTO PARA TODOS!
sábado, 21 de noviembre de 2015
QUERIDO BLOG
Estás en tu derecho de sentirte molesto conmigo, porque te tengo abandonado.
¿Qué tal si me perdonas y volvemos a caminar juntos por las letras?
Esperaré una señal.
Y la tomaré como un sí.
¿Qué tal si me perdonas y volvemos a caminar juntos por las letras?
Esperaré una señal.
Y la tomaré como un sí.
miércoles, 28 de enero de 2015
CONTRAPARTIDA-Radio Círculo (POESÍA SOCIAL por los Afectados por HEPATITIS C)
Como afectada y como miembro de la Directiva de la Plataforma de Afectados por Hepatitis C, doy las gracias al Programa Contrapartida, a ANA GALÁN, que lo condujo, a ALFREDO PIQUER, Coordinador del Programa y de la Tertulia Poética, además de Técnico de sonido durante el programa y a EVARISTO CADENAS, que también participó en la parte Técnica.
Gracias. AQUÍ LA POESÍA CUMPLIÓ EL COMETIDO QUE CELAYA DEMADARA.
sábado, 15 de noviembre de 2014
PEDRISCA SOBRE GREDOS
.jpg)
LA LOBERA DE GREDOS
(Encuentros Poético-Artísticos de Otoño)
PEDRISCA SOBRE GREDOS
Una vez al año
-y siempre cuando el otoño
manda-,
cae una pedrisca de poemas sobre
Gredos.
Se esconden y se escanden por la
tierra,
por el aire incluso, por el
agua…,
y hasta intentan trotar sobre las
llamas.
Jugando a ser montaña
se arraciman, porque juntos
consiguen la fuerza del galayo.
Rezan en el templo que guardó la
zarza,
se hacen eco al lado de los
cuencos del sonido
y alimentan a la piedra-útero
su insaciable deseo de mecer la
vida.
Una vez al año
-allá por el otoño y las
granadas-,
cae una pedrisca de versos sobre
Gredos
y un racimo glauco de poetas
miran hacia arriba
y lo celebran.
Hay quien asegura que en las
noches se oyen lobos
que aúllan versos quejumbrosos a
la luna.
Ella asiente
y se aproxima.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y fotos)
miércoles, 12 de noviembre de 2014
Entrevista JURASSIC JAM by DINOSAURIO (con poema SOY)
Al final de la entrevista está mi poema "SOY"
SOY
Lloro a la yerba rota
en julio para que rumie el invierno,
y me duelen los golpes
secos del verano sobre el corazón de las moscas.
Mi gente se sentaba en
el filo de una hierba para ver nacer a la espiga.
Mi padre nunca fumó,
pero murió con los pulmones negros, y ahora
tengo un hijo con el
que apenas hablo de estas cosas.
Soy hija del carbón y
de la tierra, y me tuteo con la nieve y con el río.
Al caer la tarde entregaban
las cabras sus ubres a los hombres,
y todas las madres se
santiguaban a la hora del toque del ángelus.
Ay, si los caños
pudieran girar un tanto así la vista…
Ay los mineros, cómo
tardan esta noche en regresar,
será que a la tierra
no le gusta que le muerdan las entrañas y hunde su miseria.
Sonrío por ti, abuela
que apenas conocí, pero supe que eras tierna.
Río la algarabía de
los niños al recreo soleado y saco el cabás guardado en el recuerdo.
Soy hija del roble y
del nogal gigante.
Mis padres
construyeron una casa piedra a piedra con sus manos.
Después, plantaron
enredaderas para escalarla
y se retiraron a
contemplar el crecimiento de sus hijos.
Algunas tardes veo
pasar la lluvia y el argayo por delante de mi puerta.
Entonces, tomo de mis
ojos una pala y lo retiro.
Y soy lluvia, carbón,
hierba y yerba, enredadera, mujer de nieve, piedra…
Soy la que se sienta
sobre unas trébedes a contemplar el estallido del fuego.
La que canta romances
y aún puede dormir al arrullo de una nana,
la amiga del viento,
la que susurra a los gatos…,
y a la que le nacen senderos por la carne.
Soy la que fui y la
que se fue haciendo. La herencia de los hijos de la tierra. Soy.
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